Из шестнадцати выданных ему в адресном столе адресов одиннадцать отпали сразу. То есть люди с запрашиваемой фамилией, именем, отчеством и годом рождения там проживали. Но совсем не те. Совсем другие. Не имеющие никакого отношения ни к жене банкира, ни к ее ребенку. По крайней мере так утверждали участковые инспектора.
Лишь пять адресов обещали какую-то надежду. Но и из них уже отпали два. Оставалось три. Три адреса надежды…
Грибов нашел очередной дом, подъезд и квартиру. Осмотрелся. И позвонил… В соседнюю. Дверь открыла заспанная женщина.
— Ну и что? — строго спросил Грибов.
— Что, что? — недоуменно сказала женщина.
— Я говорю, что делать будем?
— С кем?
— С вами делать. С жильцами квартиры номер тридцать три. Вот, соседи на вас жалуются. Говорят, шум ночами. Возня какая-то. Крики… — И следователь махнул в воздухе мелко исписанной им же бумажкой.
— Крики? У нас?
— Ваша квартира тридцать три?
— Да, тридцать три.
— Значит, у вас. Можно войти?
— Конечно. Заходите.
Грибов зашел. В уличной обуви в гостиную. Как и должен уважающий себя и не уважающий жильцов вверенного ему участка ответственный работник жилищно-коммунального хозяйства.
— А кто насту…? То есть, я хотела сказать, кто на нас жалобу написал?
— Соседи. Точнее отвечать я не уполномочен. Жалоба конфиденциальная. Направлена начальнику нашего жэка. Лично. Поэтому разглашать информацию о том, кто сигнализировал в соответствующие инстанции о имевших место фактах вопиющего безобразия, я не обязан. Но обязан принять немедленные меры к пресечению и исключению повторных сигналов граждан.
Ваша фамилия?
— Моя?
— Ваша!
— Петрова. Анастасия Петровна.
— Рассказывайте, Анастасия Петровна.
— О чем?
— О допущенных вами вопиющих фактах.
— Да не было никаких фактов. И никакого шума.
— А чего же тогда жильцы пишут? Вернее сказать, сигнализируют о фактах творимых безобразий. Что они, выдумывают, что ли?
— Может, и выдумывают! Кому здесь писать? Симоновым, что ли? Из соседней квартиры. Так они сами алкаши и дебоширы. Орут каждый вечер. В стену стучат. Головами.
— Ну при чем здесь Симоновы?
— А кто? Кто тогда? Нижние? Так их там не бывает целыми неделями. Дача у них. Тыквы-кабачки. Они только к Новому году объявляются…
— Нет, нижние соседи ничего такого…
— Тогда он! Гад!
— Кто он?
— Тот, что напротив. Из тридцать первой. Он, гад. Больше некому. Молчуном прикидывается. Глухонемым. А писать, значит, умеет.
— Ну что вы…
— Он, он.
— Минуточку. Во-первых, я не должен сообщать вам, кто сигнализировал. Во-вторых, вполне вероятно, что он ошибся в источнике шума.
— Ну тогда пошли к нему. И выясним, чего это он ошибается. Пошли, пошли.