— Назовите личный номер, — говорит он приглушенным голосом.
Я называю.
— Благодарите Бога, что трассеры нас уведомили, — ворчит “кайман”. — Имеем распоряжение стрелять без предупреждения.
Хорош же я был со своими барскими замашками минуту назад!.. Достаю носовой платок и вытираю пот со лба. Кажется, “кайманы” разглядывают меня с иронией. Первый отпускает короткую и абсолютно неразборчивую фразу в фонор и спустя минуту получает такой же невнятный ответ.
— Идемте, господин старший инспектор, — говорит он.
Следую за ним по неосвещенной широкой лестнице, ведущей, по всей видимости, в подвал. И на каждом шагу мне мерещатся смутные тени.
— Где он? — слышу я сиплый, посаженный голос Сполоха.
— Я здесь, Сергей.
— Степаныч, черт тебя сюда принес! Зачем?! Здесь же военные действия, и если достаточно сильно рванет на тридцатом этаже, перепадет всем!.. Кстати, почему ты без шлема?
Я растерянно пожимаю плечами:
— Как-то так сложилось…
Не видно ни зги, только чувствуется движение воздуха и едва различимы фигуры расплывчатых очертаний, перемещающиеся с места на место.
— Эй, у кого-нибудь есть запасной шлем?
— Возьмите мой, — говорит кто-то рядом. — С условием вернуть по первому требованию.
На меня грубо нахлобучивают теплую, пахнущую чужим потом кастрюлю. И я сразу обретаю зрение. Должно быть, в забрала этих шлемов встроены инфрасканы. Сполох — его отличает довольно высокий для рядового “каймана” рост — обнаруживается сидящим за низким круглым столиком с разложенными там сканерами, лаптопами, памтопами и прочей бижутерией. Трое “кайманов” в полной экипировке сидят на корточках у стены, угнездив между колен тяжелые машин-ганы, из тех, что снабжаются разрывными пулями со смещенным центром, убивающими при любом, даже самом легком касании. Чтобы, значит, наверняка. Еще один, без шлема, в матерчатой маске, полулежит в кресле, вытянув ноги и прикрыв глаза. На бедре под рукой у него покоится небольшой боевой лазер системы “соренсен”.
— Простите, Сергей, но ваш фонор не отвечал…
— Мог бы связаться через Китаева, — продолжает брюзжать Сполох.
— Откуда мне было знать, что вы сменили секретаря? — раздраженно парирую я.
— Что выяснил?
— Тунгус вертелся и юлил как мог. Но с Пеклом все же связался.
— Сдал-таки линию связи, свиняка! — злорадно восклицает Сполох.
— Сдал, причем по дешевке… Через полчаса после нашей с ним беседы посыльный принес ответ. Тунгус, понятное дело, рассыпается в уверениях, что все произошло совершенно случайно, через толпу посредников, которых он и знать-то не знает, то-се… В общем, Пекло и впрямь не ведает, что творит Зомби. И этим раздражено.