В дальнем конце коридора возникает фигура в белом. Насвистывая искаженный до неузнаваемости мотивчик “Что ты прячешь между ног”, шлягер сезона, ко мне приближается сутулый юноша с ястребиным носом и шевелюрой, куда, должно быть, от рождения, как говорят шутники, “не ступала нога парикмахера”. Стряхиваю оцепенение и лицом изображаю всевозможную приветливость. Но юнец меня даже не замечает. Ему и в голову не приходит, что в коридорах клиники могут вот так запросто мотаться посторонние типы.
— Эй, послушайте! — окликаю я его не без раздражения.
Он резко притормаживает и таращится на меня, как на тень отца Гамлета.
— Ты кто? — шепчет он потрясение — Я тебя не помню…
— Комиссар Сполох. Окружной Департамент охраны порядка. Я хотел бы знать…
— “И комиссары в пыльных шлемах”[13]… — задумчиво шевелятся его вывернутые, в трещинах губы. — А на кой дьявол нам комиссар? Что, в городе снова красные?
А, так он надо мной издевается! Тоже мне, вундеркинд сопливый… А ну как вызвать тебя повесткой в кабинет, доставить под конвоем да наехать как следует, чтобы обоссался прямо в кресле…
Стоп. Молчи, грусть, молчи. Он здесь работает, а я всего лишь отнимаю его драгоценное время. Я тоже не люблю, когда ко мне пристают с глупостями разнообразные бездельники.
И если честно, он-то и есть натуральный вундеркинд. А я — несостоявшийся конструктор космических кораблей, неразвившийся писатель и драматург, неудачливый отец семейства и нерадивый любовник. Да и криминалист не такой знатный. Тому же Серафиму Ерголину в подметки не гожий…
Поэтому я загоняю недовольство в самый удаленный закуток души, заново сооружаю на лице радушие и буквально втискиваю себя в роль униженного просителя:
— Видите ли, где-то здесь находится на реанимации мой коллега, Гафиев Рим Арсланович…
Юнец смотрит в потолок, затем себе под ноги.
— Если вы тут, значит — так должно быть, — замечает он глубокомысленно. Спасибо, хоть на “вы” перешел! — Гафиев… есть такой. — Он с остервенением вытаскивает из кармана фонор-карту и тычет в нее пальцем. — Моисей, где у нас Гафиев?
— В четырнадцатом, — отвечает его собеседник. — А что?
— Его тут один комиссар спрашивает…
— Иди к свиньям! Какие могут быть комиссары?!
Задумчиво хмыкая, юнец снова долбит карту длинным скрюченным пальцем:
— Четырнадцатый! Как ваш пациент?
— Велел кланяться, — мрачно звучит ответ. — Тебе что, заняться нечем?
— Я ни при чем. Его тут один комиссар ищет.
— Комиссар?! — внезапно орут на весь коридор. — Что он шляется, когда ему положено быть на третьем этаже?
— Если положено, значит — так должно быть, — пожимает плечами юноша. Он поднимает на меня печальный взгляд: — Вы все поняли, комиссар?