Уайтфиш, Монтана
25 июля 2010 года
Два пикапа, прокатных, с наклейками Hertz на стекле, затормозили около длинного, бревенчатого одноэтажного строения. Был поздний вечер, солнце уже село, но небо пока еще оставалось синим, и бледно-серебристый серпик луны одиноко висел над черным частоколом леса…
С водительского места одного из пикапов выбрался человек — высокий, крепкий, коренастый, осмотрелся по сторонам, сделал знак остальным оставаться в машинах. Глушь — она и есть глушь, если центр города как картинка, для туристов — то здесь самая настоящая глушь. Американская глубинка.
Человек посмотрел на качающуюся на цепях под ветерком вывеску «У Дейва», затем неторопливо пошел ко входу. Открыл дверь, звякнув большим бронзовым «рождественским» колокольчиком.
Крепкий, седой как лунь старик, стоявший за прилавком поднял голову от лежащей на прилавке газеты. Приезжий моментально заметил, что в кобуре у старика — длинноствольный револьвер а кобура открыта и рука старика совсем рядом…
— Да, сэр… — голос старика был хриплым
— Мы… туристы. Приехали сюда из Техаса… — приезжий намеренно говорил гнусаво, с техасским акцентом — и хотели бы сходить в лес, посмотреть на оленей.
— Сэр, охота на оленей еще не открыта.
— Мы просто посмотрим. Пристреляемся, так сказать, к осени.
— Сэр, не думаю что местный шериф обрадуется стрельбе в лесу.
Упрямый сукин сын… Ладно.
Приезжий неторопливо достал из кармана кожаный бумажник, открыл его, демонстрируя бляху…
— ФБР.
Старик остался невозмутим
— Мы ищем кое-кого.
И снова старик промолчал он стоял как статуя и спокойно смотрел на приезжего, которого это уже начало раздражать.
Приезжий достал фотокарточку, бросил на прилавок поверх газеты старика. Тот невозмутимо взглянул
— Видели когда-нибудь ее?
— Нет, сэр.
Приезжий наклонился вперед. Он не был сотрудником ФБР — но знал когда надо надавить и как надо надавить. Правда сейчас надавить как следует, мешала отполированная до блеска рукоятка крупнокалиберного револьвера, торчащая из открытой «ковбойской» кобуры висевшей на поясе старика.
— Уверены?
— Да, сэр — улыбнулся старик — мне скрывать нечего.
— Сэр, мы уверены, что эта женщина была здесь. Ее видели в этом городе.
— Туристы здесь не ходят, сэр. Я в основном торгую для местных, видите. Иначе бы я открыл свою лавочку в центре города, а не на окраине. Ко мне приходят люди из леса, те что живут в лесу, сэр. Они продают дичь и покупают что им нужно, а я потом продаю эту дичь в рестораны. Все законно, сэр.
— Вы уверены? Возможно, вы работаете с браконьерами.