– Так вы тот самый? – сказала я, округляя глаза.
– Наверное, тот самый, – засмеялся Марк Горов, – я вам помогу, позволите?
– Отчего же, пожалуйста, помогайте на здоровье, – сказала я, отбрасывая пакет с вещами в сторону.
– Что там у вас? – поинтересовался Горов.
– Да так, мусор случайный, – смущенно пролепетала я.
– Не бывает случайного мусора, – наставительно сказал Горов и вытащил пакет из-за моей спины.
Для этого ему пришлось здорово изловчиться. Ну не могла же я рассказать незнакомому человеку, прямо здесь, не отходя от мусорных контейнеров, что вдруг решила уклониться от намеченного бракосочетания. А в этом пакете носильные вещи моего бывшего жениха. Правда, жених еще не посвящен в мои планы, этот несчастный пока ничего не знает о моем решении. И в чем юмор? Не смешно. Абсолютно. Меня зашатало от порыва ветра, я ведь плохо спала ночью. И неожиданно онемела. Силы оставили меня. Язык мгновенно отвердел. Мягкий и податливый по обыкновению, он вдруг зажил самостоятельной жизнью, отказываясь работать в привычном режиме. Бесполезно, нет нужды что-либо растолковывать этому мужчине. Марк Горов все равно ничего не поймет из моих объяснений. Ведь я сама себя не понимаю. Материализация прекрасного незнакомца вывела меня из нормального состояния. Я ушла на дно сознания, погрузившись в абстрактное месиво. Реальность сдвинулась, слегка сместилась, будто мне вновь снился сон. Все происходило в зыбком тумане небытия, но реальность просвечивала сквозь тусклую пленку. Пришлось призвать на помощь воображение, я представила на минуту картинку: стою на помойке, разговариваю с самым богатым человеком в нашем городе. Хоть кино снимай! Из моих снов и грез выйдет целый сериал, превосходная «мыльная опера» с главной героиней, мечущейся в поисках неземной любви.
– Тяжелый какой, там что – кирпичи? – сказал Горов и, повертев пакетом, швырнул вещи Дениса Черникова в мусорный бак.
Объемистый пакет шумно шлепнулся на металлическое дно. Наконец-то.
– А у вас, наверное, есть какое-то имя? – поинтересовался Марк Горов, заглядывая мне в лицо.
– Наверное, есть какое-то, – сказала я, отступая назад, будто хотела спрятаться за машину.
– Секрет? – спросил Горов и отошел подальше.
Мы словно повторяли движения. Дразнили один другого. Будто игра у нас такая. Встретились во дворе двое. Мужчина и девушка. А знаменательная встреча произошла у мусорных баков. И эти двое придумали странную игру. Но любая игра рассчитана на сближение людей, а наши действия отодвигали нас друг от друга на значительное расстояние. Абонент недоступен, а код доступа скрыт под слоем условностей. Да и как возможно рассказать такое незнакомому человеку – ведь меня уволили с работы по указанию Марка Горова, и именно по его вине я осталась без всяких средств к существованию, и вынуждена была принять предложение от нелюбимого мужчины, и только что сделала выбор – лучше быть одной, чем замужем за постылым. И выбросила все вещи несостоявшегося жениха, чтобы не оставалось и следа от моего малодушия. Невозможно же такое рассказать. Невозможно. Язык отказывался повиноваться. Прилип к нёбу.