Воронков, словно не обращая внимания на слова приятеля, молча разлил коньяк в хрустальные рюмки.
- Давай лучше выпьем. Божественный, скажу тебе, напиток. У вас в Москве такого не сыщешь.
- И не надо, век бы его не видал. Я больше водочку уважаю. - Однако Валентин осушил рюмку одним глотком.
- Оно и видно, - снисходительно заметил Олег Георгиевич. - Разве коньяк так пьют? - Он сделал маленький глоток, посмаковал, осторожно поставил рюмку на журнальный столик. - Ты мне вот что лучше скажи: это блюдо, с орлом, оно что, темное? Смотри, подведешь меня под монастырь. Тебе что - сел в самолет - и будь здоров. А мне с музеем и дальше дела вести. Меня здесь все знают. Сам же видел.
- Да ты что, Олег, чокнулся, что ли? - Валентин сам наполнил свою рюмку и залпом выпил. - Не извольте беспокоиться, уважаемый коллекционер. Вашей кристально чистой репутации ничего не грозит... - Коньяк ударил ему в голову, и он заговорил, паясничая, дурашливым тоном: - Светлая вещица, как алмаз. Только... - он сделал паузу, - не той эпохи, что ли. Я ведь ее на атрибуцию в ГИМ носил. Сказали - девятнадцатый век.
- Подделка, значит? - уточнил Воронков.
- Ну почему сразу - подделка? - белесоватые глаза Валентина сузились в хитрой усмешке. - Стилизация это называется, понимаешь, стилизация. Тот очкарик в вашем музее, видать, глубоко пашет.
- А ты думал - провинция, мол, кто там разберет. Откуда у тебя этот орел в шапке?!
Валентин снова потянулся к бутылке, на этот раз наполнил обе рюмки, чокнулся и, не дожидаясь приятеля, выпил. Постучав по бутылке пальцем, одобрительно сказал:
- И в самом деле ничего. Годится. А с этим блюдом - целая история, роман, ну просто кино. Давно это было.
...Красная "Ява", оглушительно ревя мотором и оставляя за собой клубы пыли, мчалась по проселочной дороге. Впереди показались деревянные избы, однако мотоциклист въехал в деревню, не сбавляя скорости. Прохожие в испуге шарахались в сторону, жались к обочине, провожая недобрыми взглядами "дьявольского наездника", лицо которого почти скрывали круглый шлем и огромные очки.
- Ну чистый дьявол, - испуганно пробормотала повязанная белым платочком бабка, - чтоб ты пропал, - плюнула она вслед мотоциклисту и перекрестилась.
И надо же было случиться такому: не успел проехать и сотни метров, как мотоцикл завилял, руль опустился, и еще не успев понять, в чем дело, водитель вылетел из седла. Потирая ушибленную ногу, он медленно, с трудом поднялся, заковылял к неподвижно лежащему, урчащему мотоциклу. Лопнула передняя ось. Только теперь он понял, что легко отделался, могло быть и хуже.