— Плохо это, — неожиданно помрачнел Ротмистр. — Совсем плохо. Мне год назад цыганка одна, древняя такая, на Московском вокзале предсказала: "Бойся миражей сиреневых! Они с твоей смертью рядом ходят!" Чего делать-то теперь? Не хочется мне помирать!
Успокоил его Ник как мог, посмеялся даже над такой глупостью.
— Что тут сделаешь? — Ротмистр вздохнул смущённо. — Мы, гусары, верим во всякое: и в приметы, и в предсказания. Так уж повелось, не нами придумано. Думаешь — пронесёт на этот раз?
Через час из-за очередного тороса показались три мужика. Обычные мужики, только сиреневые, опять же. До них метров двести было, шли в том же направлении.
Неожиданно у мужиков пропали головы, а ещё через минуту — одни только ноги брели куда-то обреченно, чуть погодя и вовсе никого не было впереди, только торосы голубоватые.
В небе, прямо у Ника над головой, медленно и совершенно бесшумно пролетел сиреневый самолёт — гигантский кукурузник. За штурвалом располагался сиреневый улыбчивый лётчик, рукой ещё помахал, сволочь!
Конец света какой-то. Бред пьяного телёнка в чукотской тундре, на исходе ночи полярной.
Неожиданно всё прекратилось: сиреневые облака ушли куда-то, оптический обман прервался — надолго ли?
Впереди, уже недалеко совсем, берег с маяком, позади — трое давешних мужиков безголовых, но сейчас — с головами. Догнали постепенно.
— Видали? — заорал идущий первым молодой краснощёкий здоровяк в овчинном тулупе. — Миражи-то в этом году какие — просто блеск! Сахара знаменитая, к такой-то матери, отдыхает. Вас, ребята, кстати, сперва шестнадцать было, потом — восемь, четыре, а теперь вот — двое. Вы-то хоть — настоящие?
— Да вы сами ещё недавно без голов вовсе разгуливали, что тот всадник в пампасах, — парировал Ротмистр.
Дальше вместе уже пошли. Вояками те мужики оказались, из зенитного подразделения, что располагалось севернее пансионата. У них, видите ли, проходил чемпионат части по подлёдной рыбалке, аж двенадцать человек участие в нём принимали, да вот остальные девять затерялись где-то, в весенних миражах …
К берегу подошли, тут тропа раздваивалась. Мужикам — направо, вдоль берега шлёндать ещё километра два. Нику с Ротмистром — прямо, до базы метров четыреста оставалось всего, по мелколесью сосновому.
Распрощались с зенитчиками, разошлись в разные стороны.
Солнце опять собралось на боковую, укутавшись в одеяло облаков. К холодам — надо думать. Стая соек торопливо перепорхнула через тропу. Дятел где-то застучал, лениво так, словно бы нехотя.
Или — не дятел?
Макушку Ника что-то обожгло, тёплое за шиворот закапало. Да какой, к чертям свинячим — дятел? Это же выстрелы!