Но теперь все казалось неважным. Кроме одного…
* * *
Бутылка опустела. Глаза устали и болели. Я отложил рукопись и поднялся. По-прежнему было темно. Но я знал, что ночь накрыла только этот город.
Я вышел из номера и спустился по лестнице в холл. Хозяин сидел за стойкой и при тусклом свете лампы читал газету. Или делал вид, что читает. Моему появлению он не удивился.
— Не спится? — спросил он.
— Перестаньте валять дурака.
— Ладно. Зачем вы пришли?
— Здесь есть телефон? Мне нужно позвонить.
Несколько секунд он смотрел на меня, размышляя о чем-то, потом наклонился и достал из-под стойки старый телефонный аппарат. Черный, блестящий, с тяжелой трубкой и пожелтевшим диском…
Я приложил трубку к уху и услышал длинный гудок — телефон работал. На всякий случай я спросил:
— Я на самом деле могу позвонить? Больше не будет номеров, как с планом города?
— Звоните.
Ему, похоже, вовсе не было стыдно.
Я набрал номер своей девушки. Она сняла трубку после шестого гудка, когда я уже решил дать отбой. Все-таки, может, там тоже ночь?
— Алло? — голос не был сонным.
У меня перехватило горло. Хозяин бросил на меня быстрый взгляд и скрылся в своей комнатушке.
— Алло? Кто это?
— Привет, — я, наконец, справился с собственными голосовыми связками.
— Это ты? Куда ты пропал? Где ты?
— Я все там же…
— Где? В городе, полном собак и индейцев?
— Да.
— Как отдыхается?
— Великолепно.
— Узнал что-нибудь о друге?
— Пока нет… Послушай, я хочу тебя спросить кое о чем…
— Спрашивай.
— Только не подумай, что я свихнулся, ладно? Сколько времени я торчу здесь?
— А сам не помнишь?
— Нет.
— Действительно, отдыхается тебе неплохо, — она рассмеялась. — Почти три недели. Я даже начала волноваться… Обещал приехать через десять дней.
Я прижался лбом к прохладной стене. Три недели. Три…
— У вас сейчас день или ночь? — спросил я.
— Ранний вечер… А мы что, в разных поясах разве? Вроде ты не очень далеко…
— Как выяснилось, немного дальше, чем я думал… — пробормотал я.
— Что? Говори громче, тебя плохо слышно.
— Ничего… Как ты?
— Не поверишь. Скучаю по тебе. Даже жалею, что не поехала с тобой.
Было непонятно, шутит она или говорит серьезно. На всякий случай я сказал:
— Не жалей. Тебе не понравилось бы здесь…
— Как ты и говорил, индейцы и собаки?
— Да. И даже больше, чем ты думаешь…
— Я люблю собак.
— Только не таких.
— Откуда ты знаешь?
— Можешь мне поверить… — хмыкнул я.
— Когда ты вернешься?
Я молчал. Что я мог ответить?..
— Эй, где ты?
— Я здесь… Просто думаю, что тебе сказать. Все очень непросто… Похоже, я застрял здесь. Не уверен, что вообще смогу вернуться…