Я остановилась.
— Ну, чего опять застыла? — Колосов успел встать под тень ветвей, и теперь непокрытыми призрачной сетью остались только его ноги. А вернее, ботинки, потертые кроссовки с одним болтающимся шнурком.
— Уходи, — попросила я.
Затоптанный шнурок рождал тревогу. Словно он не простое переплетение ниток, а живая змея. Сейчас она шевельнется, поднимет голову…
— Чего у тебя опять? — Пашка недовольно обернулся.
— Надоел ты мне… — Слова сыпались из меня горошинами, легко падали на землю и укатывались в тень. Они были не мои, их говорил кто-то другой. — Не нужна мне твоя помощь. Уходи. Я тебя не люблю. И не надо строить на мой счет никаких иллюзий. У меня все хорошо, и помощь мне не нужна. На тренировки я ходить больше не буду. Уеду я. И не вернусь.
Последнее я добавила, чтобы навсегда прогнать Пашку. Он не должен пострадать. Пускай переживает из-за любви, из-за того, что я сейчас ему говорю. Пускай проклянет меня, но останется жив. Пашка не шевелился.
— Ну и торчи здесь как пень! — разозлилась я.
Еще секунда, и кинусь к нему просить прошения. Но я не должна этого делать. Сжала кулаки, попятилась. И побежала к подъезду.
Я права! Сто раз права! Оттолкнуть человека, чтобы его спасти… Наверное, так и поступил Макс. Простит ли меня Пашка потом, когда все закончится? Я Макса прощу. Прощу ему все, что бы он ни сделал. Лишь бы вернулся.
Пашка, когда-нибудь опять все станет так, как было раньше, ты только потерпи! Когда все закончится, я тебе объясню, почему так поступила. Ты очень-очень хороший.
Подгоняемая смутной тревогой, я пересекла двор, набрала код домофона. Я не должна была оглядываться, но голова повернулась сама собой.
Колосов все еще стоял под деревьями, там, где я его оставила. Около ног рюкзак, плечи опущены.
Прости меня, пожалуйста, прости…
Утро снова было пасмурным. Шторы открывать не хотелось, и в голову полезли ненужные мысли об удаче.
Может, меня неудачно назвали? Что за имя — Мария, кому с ним повезло… С таким именем хорошо было жить в девятнадцатом веке. Цветочки, веночки, лужки…
Девятнадцатый век. Я силой отогнала от себя воспоминания о Максе — в девятнадцатом веке он родился.
Весь вчерашний вечер болтала по телефону с Леркой Маркеловой, читала книги (они и сейчас валяются около кровати) с одной целью — не думать. Книгу с приметами спрятала подальше, потому что после чтения главы о влюбленных поняла, что мы все делали неправильно. И, главное, теперь надо сообразить, где тут у нас север. Выходя из дома, мне непременно следует смотреть на север, чтобы у нас с Максом все было хорошо…