* * *
Прошел месяц.
Ирина с головой окунулась в работу, чтобы не замечать весны, не вспоминать о Башкирове. Не бывает любви с первого взгляда, не бывает правды, не бывает лжи. Все перемешано в коктейле, который называется жизнью. И ведь пьешь, не в силах оторваться! Захлебываешься и снова тянешься к сей чаше неупиваемой…
Ирина шагала по мокрой от майского дождя улице. Во дворах распускалась сирень. В городе пахло цветочной пыльцой и бензином. На асфальте стояли лужи.
Белый автомобиль резко затормозил в шаге от Ирины. Она очнулась от своих мыслей, испуганно ахнула.
– Я ничего не могу поделать, – удрученно вымолвил водитель. – Вы преследуете меня, госпожа Полунина. Вы хотели броситься под колеса моей машины?
– Господин Башкиров? Я не…
Он небрежным жестом распахнул дверцу:
– Садитесь!
Ее ноги приросли к асфальту. Она готова была провалиться сквозь землю…
– Знаете, что я понял? Мое обещание живет собственной жизнью, – сказал Башкиров. – Я устал с ним бороться. Садитесь же…
– Нет!
– Я собираюсь выставить дом в Гурьевке на продажу. Лучшего маклера мне не найти…