Твою мать! Бак не полный. Точно, они ведь не далеко, зато с грузом, вон сколько в кабине навалено, что в багажник не влезло. Это мы с максимальным полезным весом, а не с максимальной заправкой… Это мы докуда дотянем, а?
Ладно, лишь бы быстрей отсюда… Куда рулить? Взлетать от охраны или на охрану? Если "на", то мы уже на скорости будем… а толку? Огонь откроют навстречу. А если "от" охраны, то у нас заложник… Но я его увозить не хочу, не честно.
Полоса длинная же, двойная! С "полусередины" начнем, там и высадить сможем, и взлетим пораньше… если вес позволит. Сколько здесь веса-то?
– Маркус, сколько разбег?
– Три четверти мили, примерно, с таким грузом, – буркнул он.
– А пролетит сколько? Если экономно?
– Миль шестьсот, морских. Вам хватит.
Сам смотрит на Дрику, на автомат у нее в руках, ствол которого направлен ему в живот. Смотри, смотри, это хорошо, что ты смотришь. Ладно, вперед, порулили, а то доразмышляемся здесь.
Блин, помедленней бы надо, помедленней, так и дорулиться можно… Последние проверки на ходу. Поворот, еще поворот, полосы и номер под дутиками, дальше… чуть дальше. Вон люди стоят. Вон Сэйра, руки на груди сложена, боится за благоверного… а не надо, мы ему ничего и не сделаем…сейчас еще метров сто… вот так…
– Маркус, спасибо за все. А теперь вали отсюда, бегом!
Второй раз напоминать не пришлось, дверь настежь, прыжок в проем. Дрика рванула ее за ручку обратно, я облегченно выдохнул и передвинул газ на полный. Взвыли дружно два "Теледайн Континентела" по триста сил каждый, машина быстрее и быстрее покатилась по полосе.
– Дрика, пристегнись!
Черт его знает, как все сейчас… Никогда на таком не летал, я вообще всего на двух летал, одномоторных… Быстрее, быстрее… Колесо, блин… ну отрывайся, мать твою… Нагрузили всякого…
Промелькнул терминал слева, проскочили ангары. Какая-то машина с людьми несется с нами параллельным курсом, опять "хамвик" с "добровольцами", но уже отстает… Мы быстрее. Кажется, стреляют с нее, но далековато, и их трясет наверняка, так просто не прицелишься…
Есть отрыв! Есть! Летим, дрить твою двадцать! Летим, мля, через полено! Тяжеловато, я даже сам, спинным мозгом, это чувствую, но летим. Вон охрана, впереди, целый блок, но не стреляют пока… еще далеко… ну быстрее же, быстрее!
Соблазн завалить самолет, повести в сторону, подальше от ожидающих вооруженных людей, но скорость мала.
А у них там пулемет. Вот так, здоров-то как все. Чудо, что за штуковина, особенно если летишь ей навстречу. Почему не поехали на "хамви"? Правильно, потому что я дебил. Решил лететь, забыв, что рожденный ползать летать не должен. Перепутал все, понимаешь, вознесся. "Высоко вознес рог свой", как сказал бы старый похотливый проповедник, из-за которого все началось.