— Мы прилагаем все усилия, Пол. И рассматриваем все варианты. Все. Спасательный корабль уже в сборочной башне, а через два дня мы выкатим его на «примерку». Так что…
— Это ты мог бы не говорить. Я сам занимался этим вопросом. Все сотрудники моего… пока еще моего… отдела надрючены по полной программе. Меня беспокоит другое.
— Понимаю. Мы будем действовать очень, очень осторожно, Пол. Каждый следующий этап — только после окончания предыдущего. Как ты и сказал. Не думай, что твой доклад — пустая отмазка. Мы просмотрим его очень внимательно. Черт, да я лично зароюсь в него сразу после того, как ты вылетишь из этого кабинета, ругая меня на чем свет стоит.
— Тогда желаю удачи. Не буду тебе мешать. Пойду писать чертов рапорт.
— Подожди. Во-первых, никто не поверит, что мы с тобой переругались насмерть настолько быстро. Во-вторых, не докурить такую сигару — варварство. К тому же найти сейчас курящего заместителя — точно такая же проблема, как и курящего начальника. Так что сделай мне приятное — составь компанию. Ну а в-третьих — тебе надо выпить. После первой рожа у тебя краснеет как раз в той степени, в какой это будет выглядеть естественным для жесткого разговора.
— И ведь не поспоришь.
Рон прошел к висящей на стене фотографии «Альтаира», стоящего неподалеку от армстронговского «Орла». Новый корабль действительно смотрелся небоскребом рядом с плоской посадочной ступенью полувековой давности. Да, со времен Нила и Базза они, НАСА, сделали хороший шаг вперед. Увы, обо всей Америке этого сказать было нельзя — тогда, в шестидесятые прошлого века, они шли ввысь, никого не боясь и ни в чем — со стороны — не нуждаясь. Теперь — они были вынуждены заботиться и о врагах, и о союзниках. По-разному заботиться, само собой.
Щелкнуло, фотография отошла в сторону вместе с дверцей бара. Пара стаканов стояла там же, рядом с классической квадратной бутылью. Оба пригубили и откинулись на спинки кресел.
— Политика, чтоб ее. — Рон, соглашаясь, кивнул, и оба замолчали, смакуя сладковатый дым.
20:30 мск
Окололунная орбита
ЛОС «Селена»
Кэбот, с полотенцем в руке, смотрел на экран из-за Настиной спины. Мужику было нехорошо. Лунник пер на станцию, как «КамАЗ» (ну или какие там у Боба в Америке «Кенуорты») на легковушку. Хотя соотношение масс тут было, конечно, обратным.
— Тормози, камикадзе ненормальный! Тормози!
— Спокойнее, Боб. Мальчик учится.
— Да он нам сейчас всю станцию разнесет!
— А тебе что — жалко?
— Эхм… Не очень. Скорее — неприятно.
— Нервы, Боб, нервы. Хотя в чем-то ты прав. Уж больно… Тормози, придурок!!! — Как хорошо, что голосовой канал она успела отключить. На экране довольно реалистичное — да что там, слишком реалистичное — изображение «Козявки» пыхнуло четырьмя звездочками вспомогательных движков и зависло — сикось-накось, с полуметровым смещением относительно стыковочного узла.