— Хорошо, Рекс, хорошо! — приговаривал довольный Виктор.
Если поначалу он сомневался в перерождении Рекса, то нападение на доктора «прозвучало» так убедительно, что Виктор окончательно уверовал в свою победу.
Вдруг Рекс глухо зарычал и обнажил клык — на пороге стоял тот самый человек, которого он не смог достать.
— Ты что? — обернулся Виктор. — Что-нибудь случилось?
— Да нет, — вяло сказал доктор. — Выпить захотелось, а одному скучно.
— Ну, для такого дела компанию найти нетрудно, — улыбнулся Виктор, доставая фляжку.
— У меня своя, — остановил его Николай, ставя на стол стеклянную посудину. — Медицинский. Чистый, неразбавленный.
Плеснули в кружки, залпом выпили, закусили.
— А что, «второй фронт» довольно свежий, — сказал Виктор, выковыривая из банки с английскими буквами розоватые ломти тушенки.
— Сойдет, — как-то безразлично бросил доктор.
— Ты чего такой мрачный? — поинтересовался Виктор. — Эх, Машу бы сюда! Как запоет свои уральские, дрожь по сердцу. Слушай, я же просил привести ее. Где она?
— Откуда я знаю? — огрызнулся Васильев. — И вообще… Налей еще.
Выпили по второй.
— Вот что, Витя, — осмелел доктор, — я давно хочу тебя спросить…
— Валяй. Разведка ведь все знает, но… молчок, — хмельновато усмехнулся он.
— Ни хрена ты не знаешь! В тумане живешь! В двух метрах от себя ни шиша не видишь! — взорвался вдруг Николай.
— О чем это ты?
— О Маше!
Виктор встрепенулся:
— А что Маша? Что?
— Это, конечно, не мое дело. Я знаю: ты ей жизнью обязан, любишь ее, жениться хочешь, а она…
— А она не хочет.
— Хочет. Да не может.
— Стоп! Что значит не может?
— Ты с ней говорил когда-нибудь о семье, родителях, о ком-нибудь еще?…
— На что ты намекаешь? — побледнел Виктор.
— Понимаешь, Витя, письма всем нам, медработникам, приходят в медсанбат. Каждую неделю Маша получает письмо из Свердловска. Раза три я брал ее письма, потом передавал. Они всегда в добротных синих конвертах, с обратным адресом, фамилией и инициалами.
— Ну и что?
— А то, что письма из Свердловска подписаны Орешниковым О. Л. Однажды было написано полностью: Орешников Олег Леонидович.
— Может, брат? Или дядя? Или племянник? — растерянно выдавил Виктор.
— От брата или дяди письма не рвут. Причем не читая.
— Т-ты это видел?
— И не раз!
— Та-ак… Значит, что же? Значит, она…
— Замужем. Потому и за тебя не может выйти. Понял? Мается она, на части разрывается. И тебя любит, и дома… возможно, не только муж, но и ребенок. А меня, честно говоря, другое удивляет: как в наше время может быть такое — жена на фронте, а муж в тылу? Даже если он какой-нибудь специалист с броней, все равно это ненормально: все женщины ждут весточки с фронта, а она — из тыла. Черт те что!