- Это Тимка то? Ты че, пап? Это я могу… эээ… сболтнуть что-то ради красного словца. А Тимка и раньше всегда правду в глаза любому мог сказануть, а уж после смерти своей матери зарок дал. Сказал, что с этого момента смысла ему нет что-то привирать, даже если за правду накажут. Мол, хуже чем сейчас, точно не будет. Он, по-моему, даже специально нарывается…
Тимка действительно нарывался. К примеру, в школе, если учителя замечали любой непорядок в классе, то знали, что могли обратиться к нему, и если тот принимал участие в оном беспорядке, то всегда сознавался, не закладывая, однако при этом остальных. А после этого беспрекословно шел убирать битые цветочные горшки и стекла, оставляя дневник на столе учителя. А если участия не принимал, а наказывали при этом невиновных, то подстерегал зачинщиков на улице и до кровавых соплей, своих или же юшки соперников, убеждал тех поучаствовать в принятии наказания. Всеми вокруг это называлось обостренным чувством справедливости, а сам Тимка говорил, что ему так легче.
- А кстати, что ты еще в коляску набросал? Домой заезжал никак? - спросил Вовка.
- Угу, заезжал. Картошки еще взял - в золе напечем…Ну и набор для ушицы, - ухмыльнулся отец, - лук, чеснок, морковь, да соль… В любом случае супчика похлебаем, что бы там Тимка не обнаружил… Бл…ин… едрена Матрена, - подбросило на лесной колдобине несовершенное транспортное средство.
- Зажигалку взял? - прокричал Вовка на ухо отцу, в очередной раз подскочив на кочке. - А снасти? Лески, крючки?
- Даже лучше - вон сеточка капроновая лежит, бреднем пройдемся. А НЗ - топор, одеяло, зажигалка, ложки, кружки, бут… ну… все нужное, всегда там валяется…
Семейный "тарантас" наконец выполз к небольшому оврагу, за которым расстилался густой смешанный лес. Пахнуло свежестью, еловыми ветками, терпким настоем прошлогодних прелых листьев… и вонючей гарью, облако которой медленно догнало ездоков и накрыло удушливым покрывалом.
- Собирай все вещи в мешок, - прокашлялся отец, - да привяжи крышку к котелку и сунь его в пакет, а то будешь потом свои макароны, или что там у тебя, со стенок рюкзака собирать… Ага, давай его сюда. Одеяло сверху накидывай. Тебе вон ту сумку. Все, потопали…
Пробирались Вовка с отцом часа два. Упавшие деревья перемежались крутыми овражками, покрытыми прелыми листьями, скрывающими мокрую глинистую почву, ноги разъезжались, теряли опору, и Вовка пару раз соскользнул в ручей на дне одной промоины. Ботинки были уже покрыты толстым слоем грязи, не желающей отчищаться на трухлявых сучьях, разбросанных по краям тропинки. Да уж какой там тропинки. Она еле угадывалась, несмотря, что недавно здесь проходили несколько человек. Только по кое-где обломанным веткам, примятой траве, и одной, не до конца истлевшей пачки из-под сигарет можно было угадать, что человек когда-то ставил свою ногу в этом мрачном месте. В остальном же, лес вызывал впечатление нетронутой кучи валежника, собранной неведомыми силами в одном месте. Вдобавок сия куча была приправлена сочащимися влагой мхами, поросшими на сгнивших на корню деревьях. Даже обычной живности почти не было, словно звери тоже избегали давящей мрачности бурелома, только неугомонные сороки стрекотали где-то по верхушкам деревьев, да мелькнула раз заячья спина в кустах.