Краев и в окошко выпрыгнуть был готов, если это понадобится.
Рукоятка выдержала. С сухим треском отлетели бумажные полосы, ещё при социализме наклеенные от сквозняков. Краев свесился с подоконника…
Внизу никого не было.
Ушла!
Краев успел решить, что обегать через коридор и лестницу было слишком долго. Женщина, потерявшая кота, успеет свернуть неведомо за какой угол и уйдёт из его жизни навсегда. (При этом здравая мысль о том, что в маленькой Пещёрке вообще-то сложно потерять человека, его счастливо миновала.) Он в самом деле перекинул ногу через подоконник, когда откуда-то слева послышался то ли всхлип, то ли смех, то ли кашель.
Он повернул голову и увидел её на балконе номера-полулюкс, через два окна от себя.
— Здравствуйте ещё раз, — скачала она.
И улыбнулась.
— А Тишка ваш у меня, — сказал Краев и зачем-то пригладил волосы. Наверное, затем же, зачем его героиня то садилась подкрашивать губы, то, обдирая костяшки, тащила из-за горячей батареи облепленные пылью носки, — Заходите, пожалуйста. А то могу принести…
— Сейчас зайду, — сказала Оксана.
Полминуты спустя она стояла у него на пороге.
— Гад усатый, — проговорила она, и от Краева не укрылся её взгляд, мгновенно обшаривший помещение. — Я тебя, значит, зову-зову, а ты здесь… — Её взгляд задержался на экране компьютера. — …У всяких социально опасных личностей в гостях развлекаешься?
Олег понял, что Бог есть. Его автобусная соратница была ему рада, в точности как и он ей. И точно так же не хотела, не умела или не решалась этого показать.
— Краев, — сказал он, постаравшись, чтобы это прозвучало наподобие бессмертного «Бонд. Джеймс Бонд…» — Олег Петрович Краев, потомственный петербуржец. Нахожусь… — он чуть не ляпнул «здесь у вас», но вовремя сообразил, что местная жительница вряд ли бы заселилась в гостиницу, — …в творческой командировке.
— С целью провести семинар «Боевые искусства в спецназе», — усмехнулась гостья и подала маленькую, неожиданно сильную и жёсткую руку. — Оксана Викторовна Варенцова, родом из глубинки. Которой глубже не бывает… — Неожиданно запнулась, на миг задумалась, ещё раз посмотрела на ноутбук и вдруг покраснела: — Краев? Олег Петрович?.. А не вы ли… книгу написали? О Беловодье? «Дверь, к которой потерян ключ»?..
Он воздел палец, дескать, айн момент, вытянул из-под стола сумку, успел мысленно ужаснуться при мысли о мятой нестираной майке, которая вполне могла лежать на самом верху, вытащил один из двух экземпляров, взятых с собой… «Дорогой Оксане Викторовне с самыми добрыми пожеланиями»… Ужас, кошмар, непростительная казёнщина. Куда денешься, подписывание книг выливалось для него в творческие муки покруче тех, что требовала сама книга. Особенно когда хотелось написать человеку что-нибудь такое… особенное…