– Только вот не надо таких высоких слов, – нахмурился он, – не ради тебя, а потому что я сам терпеть не могу нашу Грушечку.
– Ты-то за что? – удивилась я. – Я думала, она только женщин достает.
– Нет, мне тоже перепадает, – лаконично объяснил он, – так что считай, что мы договорились… Саша, и еще одно.
– Да?
– Можно дать тебе совет?
– Пожалуйста, – я удивленно на него посмотрела.
– Держись подальше от Волгина.
– Что?! Но почему?
– Неважно. Просто держись от него подальше – и все.
* * *
Какую мужскую профессию можно считать самой сексуальной?
Уж я-то точно знаю – мотогонщик. Почему? Ну, во-первых, профессиональных мотогонщиков не так уж много, а эксклюзивность всегда подогревает интерес. Во-вторых, чего стоят одни только их костюмы – кожаные куртки, которые делают их мужественные плечи еще более широкими, черные кожаные штаны с защитой на коленях, глянцевые шлемы. В-третьих, опасность и секс всегда ходят рядом. Глаза мотогонщика всегда светятся жаждой скорости, и это сводит большинство женщин с ума. А в-четвертых, звезды мотокросса еще и бешеные деньги заколачивают, а деньги, как известно, – это свобода и власть. Что может быть сексуальнее свободы?
К чему я все это?
Ну да, мне поручили взять интервью у прославленного мотогонщика Ярослава Савина.
В тот день я собиралась на работу как на праздник. Думаю, любая женщина от пятнадцати до пятидесяти пяти лет не отказалась бы оказаться на моем месте.
Тридцатипятилетний Ярослав Савин был не только завоевателем всевозможных кубков, но и, как сейчас принято выражаться, модным светским персонажем. Наверное, все дело в его внешности (он был похож на исполнителя роли Джеймса Бонда) и в его порочном обаянии (достаточно хоть раз увидеть, как он кривит свои тонкие губы в издевательской насмешке, чтобы влюбиться в него раз и навсегда). У Ярослава была скандальная репутация. Он постоянно жил во Франции, путешествовал по всему миру, спал со знаменитыми манекенщицами, изящно хамил журналистам, иногда мог покуражиться на модной кинопремьере или опрокинуть столик в пафосном ресторане. Почему-то все вышеперечисленное сходило ему с рук. Уж очень неотразим он был в амплуа «обаятельного подонка».
Не то чтобы я всерьез рассчитывала разбить сердце такого опытного пройдохи, но… Нет, лучше признаюсь честно, именно на это я и рассчитывала. Понимаю, что глупо пытаться соблазнить пресыщенного донжуана, в постели которого перегостило большинство длинноногих красоток мира. Но какой-то, пусть и крохотный, шанс у меня, согласитесь, все же был.
На свидание… то есть, простите, на интервью я собиралась так тщательно, словно в тот вечер мне должны были вручать премию «Оскар». Пять с половиной часов я провела в салоне красоты, где мое тело довели до почти топ-модельного состояния (пять лишних килограммов, осевших на филейной части, не в счет). Тетка-косметолог, которая в массивных профессиональных очках была похожа на рабочего-сварщика, удалила с моих ног (и не только ног – хе-хе!) лишние волосы. Манерный стилист битый час пощелкивал ножницами вокруг моей головы – в итоге в прическе ничего не изменилось, зато мне выписали километровый счет. Маникюрша нарисовала на каждом моем ноготке маленькую клубничку – для придания моему облику некоторой пикантности.