и так же машинально тру висок.
дурацкая привычка быть не в духе,
житейской наглотавшись чепухи.
август 2000 г.
* * *
машина, скрежеща, но всё же мчится,
хотя давно рассыпаться должна…
жизнь осенью опасна и сложна.
от огорчений некогда лечиться.
с тобою может всякое случиться.
нам грязь вокруг, увы, ещё нужна.
и наша брань тут больше чем слышна.
тут бранью очень просто отличиться.
ты видишь перед носом дулю с маком
и пьёшь различной тяжести вино.
шлёт кто-то поцелуй тебе вдогонку.
невдалеке кого-то ставят раком.
и крутится такое вот кино,
пока не зажуёт устройство плёнку.
сентябрь 2000 г.
* * *
я сплю, но иногда могу проснуться
и злобно отчебучить что-нибудь:
спалить наш лифт в подъезде, выпить ртуть,
съесть несколько гвоздей и не загнуться.
могу в конце концов совсем свихнуться
и тёщу укусить в большую грудь.
могу аванс начальнику вернуть
и дико, саблезубо усмехнуться.
а перед тем, как впасть в анабиоз,
поймать и долго бить мотоциклиста
(им всё равно здоровья не сберечь).
итак, вы задаёте мне вопрос.
и шлю я вам в ответ привет садиста.
пока. до новых виртуальных встреч.
сентябрь 2000 г.
* * *
простой, но ёмкой сталинской цитатой
сегодня никого не вгонишь в дрожь.
я осенью ценю чужую ложь
и уши не закладываю ватой.
октябрьские напялив маскхалаты,
на улице, кусачие как вошь,
сограждане выпрашивают грош.
они умом довольно небогаты.
а народившейся буржуазии
понятен лишь один язык свинца.
их киллеры дырявят иногда.
мне в нашей полоумной Евразии
придётся жить до самого конца.
хоть пользы в этом меньше, чем вреда.
октябрь 2000 г.
* * *
скорей бы, что ли, сделалась зима
и снегом занесло мечты поэта
открыть свой небольшой публичный дом
в кривых арбатских переулках где-то.
зачем-то лезут в голову стихи
и жгут мозги как щупальца медузы,
как виды беззащитных женских ног…
не знаю, люди мы или французы.
не знаю, люди мы или грибы…
а то вдруг на Смоленке встретишь чёрта.
с какой-то стати хочется зимы,
хотя зима в Москве второго сорта.
и лезет, лезет в голову мура.
бодаться с мелким бесом суицида
вошло в привычку гения, зато
он скромен, не показывает вида.
сказать по правде, грёбаная жизнь
нам всем, по ней влачащимся, любезна.
депрессия — и та есть Божий дар.
роптать и злобно кашлять бесполезно.
но лучше б сразу сделался декабрь
и белым снегом плюнул прямо в душу.
и показалась эта дурнота,
о да, всего лишь старой доброй чушью.
ноябрь 2000 г.
* * *
в столице мало истинных арийцев:
одни гяуры, гои, москали.
зато вполне хватает инородцев.
а это, как известно, пуп земли.
и в Питере арийцы вымирают.
там в силе Розенкранц и Гильденштерн.
болотный климат, видимо, влияет