– Мы в гостиницу или сразу на пре-пати? – спрашивает кто-то из ребят.
– Может, лучше сразу? А вещи пусть в отель едут.
– Как думаешь, Андрюх?
– Да, – говорю я, не открывая глаз.
– Тебе плохо? – Даша кладет мне руку на плечо.
– Меня мутит. – Я приоткрываю глаза и вижу Невский.
– Странно, ты же в самолете ничего не ел! – Она пожимает плечами и кладет мне руку на лоб. – Температуры вроде нет.
Женя и Олег понимающе переглядываются.
– Это от города. – Я вытаскиваю сигареты и спрашиваю достаточно громко: – У вас курить можно?
– Вообще-то нежелательно, – отвечает водила.
– Спасибо! – Я прикуриваю, делаю глубокую затяжку и опять прикрываю глаза.
Дашина рука все еще лежит на моем плече, а я вспоминаю легкое прикосновение другой руки. Вскользь, не такое навязчивое. Достаю телефон и набиваю первую эсэмэску: «Привет, долетел до Питера. Потрясающий город, аж мутит. Тебе он нравится? Андрей».
Машина выруливает к зданию, в котором расположен «Гранд Отель Европа». Женя оборачивается ко мне с переднего сиденья:
– Коллеги, может, душ примем? До начала еще сорок минут.
– Конечно примем! – Даша выразительно стреляет глазами в мою сторону.
– А нам на пре-пати обязательно снимать? – лениво интересуется Олег.
– Там море халявной выпивки. – Я поднимаю вверх указательный палец правой руки.
– Тогда вопросы снимаются.
– Андрюш, – капризным голосом говорит Даша. – Ты мне с вещами поможешь?
– Конечно! Я позову носильщика, – отвечаю я, вылезая из микроавтобуса.
– Пре-пати – это хорошо. Танцы будут? – Олег изображает верхний брейк-данс.
– Я лично очень бы хотел, – киваю я, приподнимаю левую ногу и делаю некое подобие танцевального па.
Выходит слишком резко. Сандалия слетает с ноги и, выписав незамысловатую траекторию, ударяется в стекло двери отеля. Находящийся за ней швейцар инстинктивно приседает и больше не показывается. «I don’t feel like dancing», – несется из динамиков.
На стойке ресепшн я вяло флиртую с девушками, заносящими наши данные в компьютер, чем вызываю Дашино неудовольствие, получаю ключи от номера и вместе со всеми загружаюсь в лифт, везущий нас на четвертый этаж. Через пару минут я стою посреди своего джуниор-свита и нехотя раздеваюсь. Потом раздвигаю шторы и открываю окно. Надо купить кроссовки, думаю я, глядя на лежащие на полу подошвами вверх сандалии.
По Невскому перемещаются людские потоки. Интересно бы узнать, есть ли среди этой толпы кто-то, кто был тогда в больнице. Случайно проходил мимо. Подвозил ту пару с беременной девушкой. Я пытаюсь разглядывать лица, хотя в памяти не сохранилось ни единой приметы, которая позволила бы совместить нынешние лица с моими воспоминаниями. Да и зачем это мне? Я затягиваюсь сигаретой, аккуратно стряхиваю пепел в открытое окно и тихо шепчу городу: ну, привет. Может, в этот раз ты не будешь таким жестким?