Словно жизнь моя взята в ренту,
душу тянут из под руки —
проститутки, попы, президенты,
тати, лешие, ведьмаки.
Но меня защищают с лаем,
окружив мой пустой стакан,
кот ученый, собака злая,
баба – пьяная вдрабадан.
2002
По России пойду я —
слушать песни берез.
И сдержать не успею тихих, ласковых слез.
Храм увижу старинный и замру, не дыша,
и под плач журавлиный просветлеет душа…
Эх, как ветры гуляют, и вороны кричат,
звезды сыплются с неба – как столетья назад.
В сердце смутная радость. Невозможно дышать.
И с протяжною песней пропадает душа.
Пьяный запах сирени, я валюсь на траву.
И из прошлого тени надо мною плывут.
Взмахи сабель и плети, кровь и цокот копыт…
Но проходят столетья, Русь, как прежде, стоит.
Над Окой в лунном свете чайка с криком кружит.
Я люблю землю эту, без нее мне не жить.
Широко я разлегся и гляжу высоко,
волен я и безгрешен,
да и гол как сокол.
1 сентятбря 1997 – 2 августа 2008
По-над Волгою молча пройдусь я…
Нет за ней ни любви, ни земли…
Как прощальная песня над Русью,
через сердце летят журавли.
Улетают куда-то к началу.
В никуда – как любая мечта…
Холм летит,
Божью церковь качает,
вдаль уносит
погост без креста.
Дождь пошел параллельно, как ветер.
И у самой расстрельной черты
облака заплясали, как черти,
перед бездною встав на дыбы…
Уплотняются дали России,
гул идет от исчезнувших птиц.
Лишь печально завис
в ветре синем
одинокий березовый лист…
Словно знает —
деревья вернутся домой,
как слеза, как на отмель волна.
Да простит меня Бог,
что я плачу душой,
а душа, словно Волга, полна.
1997 – 14–28 августа 2008
Потому что я русский,
взлюбивший отчаянно землю,
где бесплодные бабы
налившийся колос растят,
я фамильный погост
как последний окоп свой приемлю
и, ступив на колени,
расту на державных костях.
И смотрю в небеса,
и с поющей душой бездорожий
принимаю всю грязь,
что монголо-татарин месил,
и люблю я народ,
что, не выйдя ни кожей ни рожей,
в мировой океан
лапоть свой против ветра пустил.
Потому что я русский,
живущий под Божеским небом,
потому что есть мать,
что приветит больного врага,
поделюсь я ним, грешным, —
блокадным, но выжившим хлебом.
И пусть жрет нашу землю,
с нее отправляясь в бега.
Пусть вопит на весь мир,
что живу и люблю я, умея
лишь мечами махать,
помирая, водяру глушу…
Но казаха, тунгуса
и вечно-скитальца еврея
к океанам-морям,
словно твой Моисей, вывожу.
Потому что я русский,
я знаю безбожные годы:
как простой мужичок,