Я одинок, как гений в плагиате,
что, лунное освоив ремесло,
ночь распахнув, стоит в одном халате,
не в силах удержать высоких слов…
Всё принимая слишком откровенно,
как в водку сок пускают по ножу,
психической энергией вселенной
по капле в шепот разума вхожу…
Шепчу, камлаю, сердцем увядаю,
хочу найти те самые слова
и с каждым новым словом умираю,
к твоей душе притронувшись едва.
Губами, снами, вещими слезами,
что забродили в сердце, как вино…
Но из того, что происходит с нами,
не понимаю ничего давно.
Но лишь одно я знаю и имею —
и тем живу, не смея всё забыть:
что ты уже была – навек моею
и только смерть нас сможет разлучить…
Звезда прожгла лукавым взглядом стену.
Я здесь один, ты где-то там в ночи.
И что это, любовь или измена,
одна ты знаешь. Знаешь и молчишь…
9 августа 2008
Жена-любовница, давай начнем сначала,
не раздувай огонь вражды в крови.
В раскосе глаз твоих спокойно-величавых
парит орлица вдумчивой любви.
Свистит ли ветер, град идет с дождями,
твердь неба молнии ломают в бездне лет,
парит орлица, мощными кругами
равняя звезды, солнце, ночь и свет.
Парит орлица. Там внизу – кишенье.
И воронье накаркало беду.
Будь выше всех. Прости, будь совершенна.
Сбрось в пропасть со скалы змею-вражду.
Жена-любимая, смотри, проходит лето.
Сердца болят, готовятся к зиме…
Парит орлица.
С птичьего полета
я с каждым мигом —
меньше, меньше, ме…
9 августа 2008
Сказал в запале – резано и круто.
Обидел, аж волной пошли круги…
Метнула взгляд пронзительный —
как будто
сорвался сокол
с вскинутой руки.
Захохотала жутко и нелепо,
в зрачках сверкнули рысьи огоньки.
И треснул мир, как дом, —
как будто не был…
И рухнул в бездну горя и тоски.
Жизнь кончилась. Глухи слова отныне.
Кричит обида-дева даже днем.
Любовь забилась в щель.
Одна гордыня
сжигает души адовым огнем.
И каждый прав – на том и этом свете,
готов ввязаться в настоящий бой…
Родная, спи, родная, спи —
ведь это
все не про нас,
все не про нас с тобой…
10 августа 2008
Твои губы во тьме различаю…
Но во мраке венчальной свечи —
на земле не тебя я встречаю,
а твое отраженье в ночи.
Поразбросаны лучшие годы
сзади, сбоку – и нет им числа…
Что тебе, неземная, угодно,
чтоб – не только во сне – ты была?
Приходи, – желтый волос по ветру,
так похожа лицом на жену…