Робкий стук в дверь заставил Розалию нехотя встать с кресла.
– Кто там?
– Варвара Константиновна, ваша знакомая уже здесь.
Рывком открыв дверь, свекровь втащила Наташку в номер и сразу же щелкнула замком.
– Розалия Станиславовна?!
– Тихо! Тебя могут услышать.
– Мне сказали, меня ждет Буханкина. Кто… где… почему?
– Буханкина – это я!
– Вы?
– Так сложились обстоятельства. Эти чокнутые приняли меня за Варвару. У меня не было выхода, пришлось пойти у них на поводу.
– А кто она, и почему все перед ней так трясутся?
– Самой интересно узнать. Ты сейчас сходи на разведку, переговори с горничными, разнюхай обстановочку. Только не подходи к Оксане, она думает, ты моя знакомая.
Ната машинально кивала.
– А потом сразу дуй ко мне.
– Постараюсь.
Наталья отсутствовала минут тридцать. За это время свекровь успела наведаться к Валентине и потребовать – не попросить, а именно потребовать, – чтобы через час ей сделал массаж лучший массажист санатория. Потом Розалия изъявила желание посетить сауну и отправиться на рисовое обертывание.
– У вас ведь проводят эту процедуру?
– Конечно-конечно. Вами займется опытный специалист.
Когда Натка примчалась в номер, Розалия блаженно потягивала минералку и смотрела в окно.
– Чудное местечко! Я словно в раю. А ты чего такая взмокшая, удалось выяснить про Буханкину?
– Да! Розалия Станиславовна, вам лучше сразу сдаться.
– Что?
– Буханкина жена нового русского. Он спонсирует санаторий. На его деньги куплено все оборудование. Он… он… короче, пока вас не рассекретили, надо что-то предпринять.
– Не мельтеши. Сядь. Ничего предпринимать мы не будем.
– Разразится скандал.
– Ерунда.
– Но Буханкина приезжает завтра. Представьте, что будет, когда вы столкнетесь.
– Мы не встретимся. Завтра утром я уеду домой.
– Розалия Станиславовна.
– Не нуди! Я иду на массаж. Ближайшие пять часов я на омолаживающих процедурах. Вечерком заходи, посидим, попьем шампанского.
– Только у меня одно условие – завтра я уезжаю вместе с вами. Надоело маяться от скуки.
– Заметано. Ну все-все, топай, я спешу.
Массажист Слава – крепкий парень лет тридцати – занимался свекровью около часа. Сказать откровенно, ему уже порядком надоело слушать вопли Станиславовны про влиятельного мужа, который может купить все, всех и всегда.
– Славик, мой муж – олигарх. У нас такой огромный особняк – четыре этажа, не считая цокольного. Прислуги больше, чем волос у тебя на голове.
Вячеслав усмехнулся. Свекрища повернулась.
– А-а, – протянула она, – ты же лысый. Ну, короче, ты меня понял. Славик – ты ас! Профи! У тебя золотые руки. Я чувствую себя заново родившейся! Помассируй правое плечо. Нет-нет, не там, чуть ниже. Кайф!