— Такое бывает часто. Почему вы думаете, что на нем была именно шинель, а не, скажем, плащ?
— Потому что, падая, я задела ее рукой и почувствовала ворсистую ткань.
— По-моему, сейчас почти никто не носит пальто. Молодые люди ходят в кожаных куртках, даже в холод. А может, тот, кто на вас напал, был не таким уж молодым?
Фрэн кивнула, но как-то неуверенно.
— Еще недавно шинели были в моде. Их покупали на блошиных рынках или на распродаже в магазинах военторга. Многие мои молодые знакомые носили такие шинели — длинные, до лодыжек, и рукава болтались… Даже моя крестница! В последний раз, как я ее видела, она ходила в старомодном пальто, принадлежавшем ее деду. Знаете, с пелериной, вроде того, в каком изображают Шерлока Холмса.
— Значит, нельзя исключать, что на вас напал молодой человек, одетый весьма эксцентрично, по молодежной моде?
— Возможно… не знаю. — Фрэн скрестила руки на коленях и откинулась на взбитые подушки. Шелковое кимоно чуть распахнулось — совсем немного. — Я просмотрела документы; ничего не пропало. Да и что тут удивительного? Документы имеют отношение к делам Гарри. Кроме того, я вожу в кейсе свою переписку. Сейчас мне многим приходится писать в связи с ее смертью…
— Вот как? — Маркби нахмурился. — И ваши личные письма тоже были в кейсе? Они были в беспорядке? В них рылись?
— Он там везде порылся.
Маркби молчал. Взломщик, возможно, захотел выяснить, не подозревает ли чего-то Фрэн в связи с гибелью своей кузины. Может быть, его интересовало, что именно она пишет в своих письмах и не писала ли ей Гарриет чего-то такого, о чем полиции пока неизвестно.
— О чем задумались? Плачу пенни, — хрипло сказала Фрэн.
— Да так, ни о чем особенном. Значит, у вас ничего не пропало?
— Ничегошеньки.
— Возвращаемся к пальто. Вы не заметили, как от него пахло?
— Как пахло? — удивилась Фрэн.
— Да. Если шинель куплена на дешевой распродаже, от нее, наверное, пахнет затхлостью и антисептиком. Такой запах неистребим.
Фрэн нахмурилась, приложила руку ко лбу с пластырем.
— Пожалуй, да… чем-то определенно пахло. Но чем точно, сказать не могу. Может, сыростью? Знаете, как пахнет в старых домах.
Джубили-роуд, подумал Маркби. Парди повсюду ходит в старой шинели армейского образца.
— Ладно, не буду вас больше мучить. Но если что-нибудь вспомните, звоните.
— Обязательно. — Фрэн скорчила кислую гримасу. — Я испортила вам романтический вечер?
— Нет. Честно говоря, нет.
— Ага. — Зеленые глаза внимательно рассматривали его. — Голубки поссорились?
— Нет, ничего подобного. Просто… не сошлись во мнениях. — Маркби сам себе удивился. Зачем он так откровенничает?