— Да. Рейтинг журнала упал из-за некоторой однобокости нашей тематики. «Художник обязан переодеваться!» Разве вы не помните? — Она очаровательно рассмеялась. — Кроме того, — Сонечка заговорщически подмигнула ему, — под моим именем статья под таким названием — это же бомба! Вас интересует уровень продаж?
— Сонечка! Вы прирождённый журналист. Кофе?
— Да, пожалуйста. Чёрный. Без сахара.
Муфчины делают это стоя или «Люсьен Иванович не меняет про «ф» ессию»
— Стоя! Муфжчины[1] делают это стоя!!! — заверещал с кухни противный фальцет.
— Петрович, ты?
Вот чёрт! Будильник. Я сам записал эту напоминалку.
Никак не привыкну к тому, что муфжчины делают это стоя.
Мне было тридцать семь. Потом минус десять. Сейчас — опять тридцать семь, если верить официальному основному документу для муфжчин.
Я выглянул в окно — смеркалось. В огороде моросил полукиловаттный дождик.
Всё в этом доме привязано к чёртовому будильнику!
Меня зовут Люсьен Иванович. Сегодня я снова не помню, что муфжчины писают стоя. Уже десять лет я не могу привыкнуть к этому. И, в частности, к тому, что для выполнения данного простейшего физиологического акта орган, собственно, надо брать в руки. Странное ощущение. Эх, было бы с чем сравнить. В смысле — с другими чувственными реалиями. Но ни для чего другого за прошедшие десять лет он мне, увы, так и не пригодился. Впрочем, рано или поздно я доведу алгоритм опорожнения мочевого пузыря до автоматизма и, возможно, пойму, в чём кайф.
Сегодня у меня круглая дата. Годовщина. Десять лет! Во всём остальном сентябрьский вечер 2027-го мало чем отличается от раннего сентябрьского вечера года предыдущего и, по-моему, вряд ли чем-то будет отличаться от такого же вечера в год грядущий.
— Чего ты орёшь! — Петрович всё ещё на кухне. Сколько ж он там уже сидит? И не надоело? Притащился ещё в обед.
Он хороший — Петрович. Он — сосед. Любит ко мне приходить — водки выпить и поторчать на трафике в порносайтах — ему-то контора не оплачивает.
Я зашел на кухню.
— Смотри, смотри! От этого тебя должно переть! — Вот уже который год сосед Петрович проводит со мной мастер-классы. — Смотри, как научились-то, а?! Не то что раньше. И цвет, и вкус, и запах — никакой живой бабы не надо.
— Так на то и расчёт, что не надо!
— Может, оно, конечно, и расчёт, да больно меткий! — Петрович прищелкнул языком при очередной смене фактуры в 3D-пространстве. — Есть ли они — живые-то бабы эти?
— Ошалел совсем, старый!
— А что? Они теперь все в Думах заседают и производствами управляют. Да и этих вот, — он ткнул пальцем в одну из виртуальных богинь секса, — тоже они нам предоставляют. Пользуйся — не хочу! Остальное — не нашего ума дела. К тому же давно доказано британскими учёными женщинами, что никакого ума у нас нет. Вот тебя мне жалко, сердешная. Один плюс, а и тем пользоваться не умеешь, страдалица. Я бы и сделал чего с тобой по-мужски в смысле, но грань между готовностью и сном с годами стёрлась. Уж прости!