Газета Завтра 862 (21 2010) (Газета «Завтра») - страница 49


     на внеземные круги


     Будда выходит из храма.


     Свиток прочитан? Сожги.




     Видишь? — Отброшена маска.


     Веришь? Не имидж — судьба.


     Рядом шальную развязку


     подстерегает толпа:




     "Это писатель Мисима,


     он заигрался в войну"…


     Разуму невыносима


     низость предавших страну,




     трусы, бойцов презирая,


     ждут заземляющей лжи.


     Если ушли самураи,


     значит, пришли торгаши!






     2.


     Может быть, в родине дело…


     Может быть, в родине сна —


     недостижимостью тело


     испепеляет она,




     небом чарует бесцельно,


     мир погружая во тьму.


     Власть совершенства смертельна,


     но я бессмертье возьму!




     Нужно героя доверье,


     или мечта дурака,


     чтобы вонзить в подреберье


     длинную искру клинка?




     Ждал утонченную прозу


     апофеоз простоты,


     тело раскрылось как роза,


     высшей стяжав красоты.




     И по лицу на мгновенье,


     молнией, зримой едва, —


     судорога наслажденья,


     судорога торжества.






     ***


     Себя ли обманывать стану,


     когда на осколках броня?


     Ни стаи, ни стана, ни клана…


     лишь Родина есть у меня.


     Ни храма, ни дома, ни дота…


     разрушены все рубежи.


     Не знаем искусство расчета,


     не вывели формулу лжи.


     Но я не уйду недостойно,


     и ты не уйдешь из страны


     туда, где сожгли бы спокойно


     мы путеводитель войны.


     Пускай только выси и дали


     оставлены нам на земле,


     над степью гореть не устали


     знамения в облачной мгле.


     И не изменились, как странно,


     от бед ни сердца, ни умы…


     Ни стаи, ни стана, ни клана.


     Народом останемся мы!






     ***


     Господи, для странника ты — путь


     за иные дали и века,


     и, летейских вод рассеяв муть,


     золотая сеть для рыбака.


     Господи, жнецу ты — лунный серп,


     птице — небо, ратнику — броня,


     спящей деве — нежный шепот верб,


     только нет под крыльями меня.


     Не спасет Святого Духа тень


     от беды могуществом креста,


     потому что избы деревень


     я равняю с храмами Христа.


     И в смятенье не найду ответ,


     лишь на Русь весеннюю взгляну:


     верю в Бога или в этот свет,


     даль и вышину?






     ***


     Звенит кровавая капель,


     Господь грозит войной,


     качает Ева колыбель


     меж Солнцем и Луной.


     И этот плавный, легкий взлёт


     вовек продлится над


     тем, что бежит, летит, течёт


     с восхода на закат —


     над кораблём в ограде льдин,


     среди армад стальных,


     между крестов и гильотин, —


     не задевая их.