Пульсирующая красная точка на экране вспыхнула и погасла. Встрепенувшись, операционист сорвал с ближайшего телефона трубку и коротко проговорил:
— Сигнал исчез.
Он встал, размял занемевшую поясницу и подошел к окну. Над Москвой забрезжило хмурое неприветливое утро. Бессонная ночь подходила к концу. Ночь, но не работа.
Такси въехало на территорию дешевого кемпинга. Маленькие уютные домики среди деревьев, неопрятные бородатые личности… Сергей недовольно поморщился, но ехать дальше не имело смысла. Любое место сейчас было для них одинаково опасным, а видимость респектабельности и комфорта не сделала бы их менее уязвимыми.
Лена открыла мутные, бессмысленные спросонья глаза, как малютка, которую перестали качать, и перевела плохо концентрирующийся взгляд на Сергея, потом на улицу. Незнакомая картина, похоже, не удивила ее, она пока плохо воспринимала действительность. Или ей было так нехорошо, что ничего, кроме собственного тяжелого состояния, ее не занимало. Или она еще не включилась.
— Где мы?.. А ты?.. Где ты был… — спросила она каким-то непрорезавшимся сиплым голосом.
— Спи, — улыбнулся Сергей, погладив ее по бледной щеке, — пока еще спи. Потом поговорим.
— О-ой, мама… — Лена застонала и взялась непослушными руками за голову.
Ее вчерашний маникюр был безупречен. Но все остальное…
Сергей махнул таксисту, тот тронул машину с места, медленно проехал по основной дорожке кемпинга и остановился у невысокого административного здания рядом с подержанной «шкодой» неопределенного цвета.
На крыльце нетерпеливо топтался помятый молодой мужик в мешковатой куртке, вытертых сизых джинсах и с длинными сальными волосами, убранными за уши. Его худое сморщенное лицо расплылось в подобострастной улыбке.
«Алкаш, — окрестил его про себя Сергей, — молодой ведь, а так опустился. А мог быть таким, как и я… И ростом с меня, и даже лицом чем-то похож… И волосы такой же длины…» Сергей задумчиво тронул рукой свой аккуратно стянутый резинкой на затылке хвостик и грубовато обратился к алкашу:
— Где хозяин?
— В погребке! — с готовностью ответил мужик, указав рукой в сторону бара. — Он бармен по совместительству. Иржи зовут. А меня…
— Спасибо, — бесцеремонно перебил Сергей и обернулся к машине: — Ленок! Я сейчас. Тебе что-нибудь принести?
— А меня Йозеф зовут, — не обиделся алкаш, — можно Оз.
Оттолкнув его плечом, Сергей прошел в дверь бара и по каменной глухой лесенке спустился в погребок. Йозеф семенил за ним, что-то вежливо бормоча. В баре было накурено, несмотря на раннее утро, но чисто, видимо, нагваздать еще не успели после ночной уборки. Несколько посетителей нестройно переговаривались друг с другом, очевидно, все они были знакомы, так сказать, постояльцы. Иржи стоял за стойкой и протирал полотенцем перемытые стаканы.