– Ни почему, – сказала я, – Столбовое так Столбовое. Дальнейший маршрут отследить сможете?
– В Столбовом нет наших людей.
– Но там есть диспетчер и перевалочная база газовиков. Неужели они откажут в одолжении? Одолжение-то грошовое, Вовочка.
– А ты откуда знаешь?
– От верблюда.
– Ох, Любаша, мудришь ты со своими секретами, – Зуев по-стариковски развздыхался. – Хорошо, будь по-твоему, мы передадим запрос. Завтра позвони Пургину.
– Это еще зачем? – насторожилась я.
– Лично просил. Хочет с тобой пообщаться. Соскучился. Сказал, что очень важно. Сегодня не может – у него вызов на паркет.
– А он меня не убьет? – засомневалась я. – После паркета-то.
– Еще как убьет, – развеселился Зуев. – Он в гневе и микробы убивает. Ладно, Любаша, будь мужчиной. Звони. А сейчас, извини, некогда. Семья ждет. Суббота есть суббота.
– Привет потомству, – вздохнула я.
Итак, «бег по кругу, по кругу без конца». Девяносто процентов, что Туманова повезли на ту самую базу, с которой он неделю назад выбрался. Ценный пленник. При ценных бумажках. А то, что упустили бабу, служившую ему в качестве «романтизатора», – фактор, конечно, неприятный, но до определенного порога допустимый.
Предстоит приблизить им этот порог. Мы не можем без неприятностей.
Последней надеждой в этом городе оставался Иван Михайлович Воробьев – человек, не имевший к Ордену персонального касательства (в противном случае беготня последних суток – бред моего свихнувшегося воображения). Он еще не знает про внучонка (а Орден вряд ли станет афишировать его гибель). Значит, есть шанс раскрутить его на более обстоятельный рассказ о базе и творимых там экспериментах над «везунчиками». Старик знает больше, чем рассказывает.
К восьми часам вечера, когда главная магистраль города стала заполняться праздно снующими бездельниками, я выбралась из Центрального парка, где, не шевелясь, сидела на лавочке, и принялась ловить такси. На улице Бестужева перемен не было. Зеленые яблоньки, опрятные избушки за резными палисадниками. Дорожка от калитки до дома, выстланная разноцветным гравием. Пионы, маргаритки, тигровые лилии («кухарка» еще и садовница…). На стук никто не отозвался, а дверь оказалась открытой, чему я немного удивилась (хотя давно пора перестать чему-либо удивляться). Я вошла внутрь, побродила по уютным комнатам, дышащим стариной – местами чересчур нарочитой.
Не сдержалась, крикнула:
– Эй, здесь есть кто-нибудь?
Ковры и мебель поглотили мои звуки. Никто не ответил. Никто бы и не ответил: мертвые, как правило, народ молчаливый. Иван Михайлович Воробьев – натуральный воробей: высушенный, сморщенный, с носиком-клювиком – лежал на диване в своем кабинете, укрытый пледом. В виске – входная дырочка, глаза закрыты. Погиб во время сна – ни о чем не догадываясь и не переживая.