…Я пыталась вылечить себя – ведь я же психиатр! – тщетно. Помнишь, у Гете: «Психическое лечение, в котором безумие допускается, дабы исцелить безумие…» О, здесь начинается игра с судьбою, способная потрясти и вызвать такой поток страданий, о котором люди даже не подозревают.
…В глубине каждой души бьются герои и демоны… В моей – демоны победили. Ничто в этом мире не дается безнаказанно… Но… У меня не было выбора: «Будь великой». И я – стала великой. Я могу управлять смертью любого человека. И – целых народов. Но… не своей.
В комнате повисло молчание. И было тяжким, как гранитная плита.
Альба подняла лицо – оно было залито слезами:
– Помнишь Врубеля? И его последнюю картину – «Демон поверженный»? Даже когда полотно уже висело на выставке, художник приходил каждый день с кистями и красками и все менял его лицо… И выражение демона становилось все страшнее и мучительнее… Михаил Врубель умирал в сумасшедшем доме долгих шесть лет… «И возникнет у тебя приязнь к тускло-серому цвету, исходящему из ада…» Шесть лет муки и безумия… Я так не хочу. – Она опустила голову, закрыла лицо руками.
– Зачем тебе был нужен я?
– Просто чтобы рассказать, что я – была. И – какой я была. Меня никто не любит. И оттого – никто не знает. А я… Мне хочется, чтобы хоть кто-то вспомнил обо мне, когда меня не станет. Только и всего.
– Ты… решила ничего не отдавать этим? – Я кивнул на дверь.
– Ты спросил это так, словно: «Ты решила умереть?» Ничего я не решала. Я боюсь смерти. Но еще больше я боюсь жить… в том безумии, что меня окружает.
– Зачем тебе нужна была Аня?
– Я по-своему люблю ее. Мне хотелось посмотреть на нее… в последний раз. И… Мне нужно было знать, что мне делать. И – что со мною будет. Я… ввела ее в гипнотический транс и не приказывала – попросила нарисовать меня… Ты бы видел это… Лицо ее исказилось гримасой отчаяния и боли, настолько, что я перестала ее узнавать… Потом она открыла глаза, взяла уголь и – стала рисовать… Показать, что у нее вышло?
На рисунке был изображен город. Пустой, заснеженный, он был темен; ни огонька не светилось в окнах, и если угадывалось там какое-то движение, то это была лишь игра бесплотных теней тех, что давно покинули этот мир… И еще рядом был край моря, словно край света, но и оно казалось неживым… И рядом – земной шар… Серый, словно качающийся в жидком мареве болотного тумана, со странными, будто смытыми очертаниями материков и водой океанов, отливавшей свинцом… И совсем в стороне – мечущаяся, изломанная тень с лицом, искаженным ужасом и болью настолько, что в этом изображении почти невозможно было узнать сидящую передо мною женщину. Внизу картины было изображено ее тело – с разбитой пулей головой.