— Вас для этого сюда позвали? — он снова перешел на вы. — Психику ломать? Типа кто прессинга не выдержит, то и сойдет с дистанции в последний момент. Так вот — не дождетесь. Я не для того здесь столь времени сидел, чтобы сорваться в последний момент.
Он сплюнул мне под ноги и ушел в дом.
А я почувствовал, что очень устал. Пора бы мне и отдохнуть в своем вип-бунгало. Где оно, кстати? На самом отшибе? Я устало поплелся вглубь территории. Ненавижу людей и их проблемы! Если бы кто-нибудь дал возможность выбрать, жил бы на необитаемом острове. Как Робинзон. И без Пятницы, пожалуйста! Повторяю — людей ненавижу.
****
"Бунгало страсти", говорите?! Если это бунгало, то я Бонни и Клайд в теле гермафродита. М-да, это, конечно, не Анталия, пять звездочек, это вам… Как бы так сказать, чтоб на санкции за ненорматив не нарваться?! В общем, "бунгало страсти" — это вам не Рио-да-Жанейро. Покосившаяся сараюшка на четырех подпорках. На деревянных стенах выцветшие цветы и звездочки — некролог ремонту. Пять ступенек вверх. Тук-тук… Есть кто дома? Смешно, но я действительно ждал ответа.
От тишины стало не по себе. Словно что-то должно случиться, а у тебя есть всего лишь секунда на принятие правильного решения: уйти в сторону, убежать и больше здесь никогда не появляться. Секунду я упустил.
Лопатки покрылись мурашками — в спину уставился чей-то тяжелый взгляд. Стараясь казаться спокойным и невозмутимым, я медленно обернулся. Никого. Только шорох в кустах, только суетливый шелест деревьев, уставших от жары и теперь подставляющих кроны под щедрые ласки ветра. Уже стемнело, в главном корпусе горел свет. В окнах метались длинные изогнутые тени. Наверху, не боясь быть замеченной, целовалась пара. Я пригляделся: две девушки. Интересные здесь нравы, что ни говори. Еще немного — и начну завидовать. Что есть у меня? Похмельное одиночество. Что есть у них? Всего ничего по человеческим меркам, но вполне достаточно, чтобы прожить успешную и счастливую жизнь. И ведь проживут — в то время как я тихо и незаметно сойду на нет.
На лицо упали тяжелые капли дождя. Забарабанили по дощатому крыльцу. Мне всегда нравился дождь — он как ничто другое в этом мире умеет смывать грехи. Футболка быстро намокла и прилипла к телу. Очень сексуально, будь у меня накачанный торс. Но пивное брюшко, обтянутое мокрой тканью смотрится куда как хуже, и, полный неожиданного презрения к самому себе, я потянул дверь. Скрипучая. Еще один сильный рывок, и она слегка подалась. Как бы ручку с "мясом" не вырвать. Тянем-потянем… Есть! Мокрый и злой я вошел и оказался в кромешной темноте. Инстинктивно прикрыл за собой дверь. Зачем? Сам не знаю.