— К тому же, греющий карман, — добавил Игорь.
— А вот этого, — встрепенулся Мостовой, — они делать не имеют право.
— В таком случае, зачем мы здесь? — спросил Игорь, — Есть доказательства их вины, есть заявления потерпевших. Короче, есть все основания дать делу официальный ход. Передать, имеющийся в распоряжении материал, в прокуратуру и в управление собственных расследований ФСБ в Москве. Этот человек должен понести наказание за все те преступления, которые он и его подручные совершили. Убийства людей — это слишком серьезно, чтобы это дело спустили на тормозах и замяли.
— А я не верю, — вдруг рявкнул Мостовой, — я не верю в то, что Беличенко мог пойти на эти убийства. Прямых указаний на него нет. Серьезных мотивов для этого я тоже пока не вижу. Кроме этого, у меня есть личные основания в этом сомневаться. Когда-то мы вместе рисковали жизнями, я видел его в критических ситуациях, связанных с смертельным риском. Тогда этот человек вел себя не как убийца, поэтому, чтобы обвинять его я должен лично убедиться, что это не ошибка.
— Вы уверены, что это не ошибка? — спросил Игорь, после некоторой паузы. — Пойти на разговор с ним, значит раскрыть карты. Никто не знает, какие ответные действия может предпринять этот фэсбешник.
— Если кто-то сомневается или боится, — Мостовой помолчал секунду другую, оглядывая сидящих в салоне БМВ, — можете, пока еще есть время, уматывать отсюда, а я постою на свежем воздухе.
— Хватит пороть чепуху, — сказала Ольга, — если кто здесь и боится, то скорее за вас. Это вам принимать решение. И именно вы, в первую очередь, попадете под обстрел, во всех смыслах этого слова.
Больше в салоне никому говорить не хотелось. Все сидели молча и ждали, при этом каждый, видимо, думал о своем. Наконец, на щебеночной дороге появился джип черного цвета. Могучий «Форд-Бронко», мощными колесами выгребая грязь, двигался по направлению к стоящему БМВ.
— Во, — произнес Юрков, — а эти знали, где назначать встречу. На этой тачке они по любой грязи проедут.
Джип остановился сзади «БМВ», метрах в десяти. Мостовой вылез из машины и захлопнул за собой дверцу, оставаясь стоять у БМВ. Боковая дверца джипа раскрылась и из нее медленно вылез полковник Беличенко, в своем черном кашемировом пальто. Как и Мостовой, он был без шапки и весенний ветер слегка развивал его черные с сединой волосы. Оба мужчины пошли на встречу друг к другу и, поравнявшись, молча пожали друг другу руки.
— Здравствуй, Василий Семенович, — сказал Беличенко.
— Привет, Сергей Антонович, — поздоровался Мостовой.