Рассказы (Taller) - страница 23
- Смотри! – он протянул руку вперед, на что-то указывая пальцем.
- Где?
- Вон там!
И я увидел огромный красный шар, который как будто языком лизал холмы. По морю плясали маленькие золотые искорки, переливаясь и мерцая, так что больно ударило в глаза. Запахло фисташками и миндалем.
- А у вас там море есть?
- Есть, недалеко...
- Ты хороший... я к тебе приеду жить, потому что ты мне нравишься... ты возьмешь меня с собой?
- Конечно...
- Только обещай, что если я приеду, ты никогда меня не бросишь, хорошо?
- Обещаю...
Солнце плавно шло с востока на запад, омывая лучами берег.
Куда ни глянешь – солончаковая степь, бескрайняя, широкая, одна заполнившая все пространство от одного края земли и до другого ее края. И если слишком долго смотреть на нее – кажется, что все мысли и чувства она поглотила, спрятала в себе, и будет прятать все то время, пока человек радуется и пока он плачет. Пока таит в себе все свои тайны, не доверяя их никому кроме себя. Пока он живет в этом мире.
Деревья казались миражами.
5 августа 2007 – 18 августа 2007
Taller
О ВИТЕ БАРЫШНИКОВЕ
…Я должен кому-то отдать
Себя.
(Витя Барышников)
Витя Барышников (автопортрет)
Это произошло сегодня вечером. Я летел рейсовым самолетом из Челябинска, и мне на e-mail пришли стихи и рисунки. Два файла: «Рисунки» и «Это стихи Барышникова Вити». Сход с трапа самолета, огоньки аэропорта и мелкий августовский дождик. Но еще внутри, смотря через иллюминатор на небо, я почувствовал детское дыхание.
Мальчик не любил всего двух вещей на свете – лжи и предательства. Мне почему-то так кажется. Глупо расставляя слова, находишь чередование согласных, которые стыкуют неизвестные разъемы души. Может быть непознанной для самого себя. А познать мальчик хотел всего-ничего: себя и людей.
Вот его рисунок. На нем нарисовано поле. Оно почему-то бледно-зеленое на фоне такого же бледного залива. Бледно-фиолетовое озеро, выше голубое, но тоже бледное, небо. На этом фоне скирды скошенной желтой травы, напоминающие маленькие соломенные домики.
Я вижу даль, разрезающую пространство.
После смерти нет ничего. Только пустота. Иногда мне кажется, что мир это раковина, что только по петляющим линиям можно понять смысл жизни. Прошлое встает за спиной подобно потрепанным крыльям и непонятно, что же было, и почему крылья именно такие, в каких ветрах и бурях летала душа человека.
А мальчик жил в своем мире. В мире, который он сам себе придумал. Я схожу с трапа самолета, и меня встречает мелкий дождик. Падают маленькие капли на лицо. Люди говорят так – плачет дождь.