Запищал мобильник. Звонок из VIP-группы. Интересно, кто?
— Пап, превед!
— Превед, медвед!
Это уже как пароль. Сашка звонит, моя родная дочь, тоже от первого брака, готичная барышня юных лет. Она пока по мальчикам не ходит, она пока мальчиков портфелем лупит. Но скоро уже, ой скоро...
— Как там у вас? По телеку сказали, в Москве беспорядки.
— Ну да, какая-то фигня творится. А у вас?
— У нас тоже.
Я похолодел. Почему-то мне и в голову не пришло, что эпидемия распространится за пределы Москвы, по крайней мере, так быстро.
— Как — тоже? Что у вас происходит?
— Ну, психи какие-то на улицах появились, на людей бросаются.
— Много, ты сама видела?
— Нет, мама рассказала.
— Она дома?
— Дома.
Ну, хоть тут хорошо, все дома. Однако новая мысль вновь заставила вздрогнуть:
— Её никто не укусил?!
— Нееет, — удивлённо протянула доча. — Она только издали видела, из окна.
— Фуу, — только и смог выдохнуть я. — В общем, слава богам, что вы дома и целы. Это не психи, это гораздо хуже. Все, кого они кусают, становятся такими же. Так что сидите дома, никуда не выходите. Плевать на школу, плевать на работу. Скоро в город введут войска, психов перестреляют, и будет всё хорошо. А сейчас — надо не дать себя укусить. Понятно?
-Угу. Маме трубку дать?
— Давай.
— Привет, — голос Ольги, бывшей жены, был сух, — ты это всерьёз — дома сидеть?
— Более чем. В Москве их уже полно, если до вас добралось — будет тоже немало. А власти пока прочешутся...
— Ладно, сами разберёмся, — отрезала она, и в трубке запикало.
— Поругались опять? — спросила Иринка.
— Ага. Ладно, это фигня. Сейчас остынет, головой подумает и сделает как надо. Звякни ещё раз, какой подъезд.
Так, приехали. Нужный дом, подъезд вот этот, дверь с домофоном. Это хорошо, меньше вероятность, что в подъезде притаился голодный зомби. Но не нулевая, так что ружьё надо взять. И "лишний патрон" на место вернуть, кстати. Я достал из кармана патрон — раньше не до него было. Красивая импортная гильза жёлтого пластика, прозрачный кружок под закруткой, а под ним — крупная картечь. Неплохо. Пулей ещё попасть надо, а так — натуральный brain teleport. Жалко, что не 12 калибра, патроны труднее найти. Хотя либо оружейный магазин, где всякие есть, либо никак. И сколько у меня всего патронов? Взял ружьё, и как-то даже неожиданно руки всё сами сделали — одним движением отстегнуть магазин и потянуть затвор. Хотя нафиг мне сейчас затвор тянуть, я же разряжать оружие не собираюсь? И затвор вдруг упёрся во что-то, блин...
Что за фигня? Предохранитель снят, всё должно работать, и вообще это калашниковская механика, самая надёжная в мире и так далее... Ладно. Придётся разбирать. Снял крышку — ага, затвор упирается в курок. На курке сверху какая-то хрень, которой у автомата не было. А в коробке под ним — хрень с прорезью, куда курок должен проходить. Или не проходить, если прорезь не на месте. Вот оно что, это ж гражданское оружие, которое со сложенным прикладом не стреляет. Ну всё сделано, чтобы затруднить жизнь обороняющемуся, а не нападающему. Ведь если я решу кого-то убить — мне приклад откинуть дело на пару секунд. А вот если на меня уже напали — то этих двух секунд может и не быть... Ну не уроды, а? Уроды. А мне что делать, ходить с длинным прикладом? Неудобно, тем более в подъезде. Может отломать этот выступ? Отломаю обязательно, но голыми руками это не сделать, да и пассатижами не очень — сталь всё же, и не самая худшая. Ладно, будем иметь в виду — сейчас стреляет только с прикладом. С разложенным прикладом всё сработало, как положено. Теперь патроны. Выщелкал непривычно большие после 5.45*39 пластмассовые цилиндры 20 калибра. Восемь штук, полный магазин охранник набивать не стал, пружину берёг. Чего её беречь, копанина вон полста лет лежала — и всё там с пружинами в порядке, если не соржавели. А этот, наверное, собрался жить вечно... А у меня вот теперь на два выстрела меньше, чем могло бы быть... Ну да ладно, и это неплохо. Патрон в магазин, магазин на место, затвор на себя — и пошли.