Пропетляли между свалок, въехали в посёлок. Если формально — засветло до Тулы добрались. Только уже не совсем засветло, да ещё и не совсем Тула... Здесь было пустынно, безлюдно и жутковато. На центральной улице лежат трупы, не один и не десять. Некоторые полураздавлены — видимо на броне катались и дорогу особенно не выбирали. Солнечный не по-мартовски тёплый день внёс свои краски в картину — да так внёс, что и рециркуляция не спасала. Одинокий беспокойник топтался возле дверей магазина — древняя бабка в пуховом платке прямо поверх пальто. В полутьме платок и пальто сливались в жуткий балахон — только косы на плече не хватает, а так — сама Смерть... Свет наших фар скользнул по окнам второго этажа — и оттуда вдруг замахали, и закричали наверное — мы через закрытые окна и шум вентилятора не услышали. Что там у них случилось? Хотя "что" — понять не трудно. Оно у всех случилось. А мы-то чем помочь можем? Ждите патруля — ездит ведь здесь патруль, вон сколько дважды мертвецов... Но раз уж мы рядом — надо хотя бы послушать? Притормозил, открыл щелочку в окне. Завоняло сильнее, но не так чтобы намного — притерпелись уже. Да и пахнет не дохлятиной всё же, а каким-то странным запахом, как плохо промытое мусорное ведро — и тухлина, и химия, и вообще — "как под ёлкой насрали". Хотя ёлками — явно из парка, тут рядом. Но всё же чего там в окне-то происходит?
— Эгей, чего шумим?
Ответ было не разобрать. К моменту остановки машина сместилась, фары больше на окно не попадали, темнеет уже, а под деревьями, хоть и без листьев, и вовсе полумрак. Кто-то там возился, похоже окно открывали. А вот "смерть без косы" я вижу хорошо. Как я голос подал — она тут же развернулась и совсем не по-старушечьи заковыляла к нам. Ну что, выходить биться или как? Нет, ну её нафиг. Патроны вроде есть.
— Дайте автомат.
Сзади завозились — перед постом опять всё попрятали. Но время есть пока. Наконец держу в руках. Предохранитель на одиночную стрельбу, окно открыть до конца, и с вытянутых рук, чтоб не оглохнуть от выхлопа внутри машины. Бабах! Из укороченного ствола АКСу вылетает длинная вспышка недогоревшего пороха и звук — как из пушки... Мимо. "Смерть" в момент выстрела мотнула головой. Вроде не уворачивалась, как тот прыгучий клерк, просто оступилась. Похоже, у неё при жизни проблемы с ногами были — и после смерти они не исчезли. Но так как боли мертвяки не чувствуют, то что ей заедания в суставах... Прицеливаюсь тщательнее, подстраиваюсь под колебания белёсого лба. Бабах! Есть попадание. "Смерть" покачнулась и как полено шмякнулась на бок. Платок сорвало с головы и теперь он вообще как капюшон. Жуть полуношная, блин. Но по крайней мере этот мертвяк уже не поднимется — отсюда видно, как разворотило весь затылок. Так что там в окне-то? Сдаю машину назад, фары по стене ползут обратно. Окно открыто, оттуда девчонка полотенцем машет. Мелкая совсем, лет десять.