— Он бежит сюда — Иринка продолжает наблюдение.
— Всё, мы внутри. — двери хлопают почти одновременно.
— Поехали?
— Уехать не успеем — говорю я, втыкая заднюю и одновременно разгоняя двигатель. Такой вот внедорожный драг с прицепом. Вижу мутанта — действительно как орк киношный, весь какой-то склизкий, вздувшийся, так что одежда на нём порвалась, кроме тельняшки — она растягивается... Из десантников значит... А пасть — ух блин, челюсти поменьше, чем у той зомбаки, но устрашающе мощные, такие руку откусят как прессовые ножницы... Метров десять ему остаётся, когда я, не отпуская газ, перекидываю ручку вперёд и почти бросаю педаль сцепления. Монстр прыгает, но наши "две дюжины японцев" стучат уже на полной мощности, машина рвётся вперёд, снося бортом прицепа обычных зомби, таких медлительных и почти уже не страшных. Стрелять без толку — ускорение машины не даст даже в сторону цели навестись. Сашка честно пытается, но её, как и всех, вжало в кресло, задирая ствол вверх и вперёд. Тяжёлая туша ударяется в заднее боковое окно — метил-то он в дверь, мы движемся быстрее, чем допускает его опыт.
Стекло выпячивается оскольчатым куполом, но наваренная поверх толстая проволока держит удар — прогибается, но держит. Общий крик, Сашка бросает ружьё и прячется под сиденье. Впереди дерево, резко кручу руль, колёса проходят мимо, но машина кренится и цепляет дерево крышей. "Уши" — проскакивает в голове. Со всех рук кручу руль обратно, и тут же назад — чтобы не раскачать ещё больше. Глухой хруст не слышу, а ощущаю через машину. Мутант попал между бортом и деревом. Убить мы его не убили, но вряд ли уже он сможет так ловко прыгать. Теперь бы остановиться суметь, не влетев во что-нибудь ещё... И не разбив всем лбы — пристегнуться было некогда... Машину ещё раз заносит, густо нахватавшие грязи колёса скользят по асфальту, толчок прицепа добавляется к заносу кормы, разворачивая машину поперёк, бронепояс левого борта хрустит кустами, и об них мы наконец останавливаемся, повернувшись совсем уже боком. Зато я вижу мутанта — гораздо менее повреждённого, чем хотелось бы, уже поднялся и группируется снова прыгать.
Тяну автомат, но он неудобно провалился между дверью и сиденьем... Дима успевает раньше — высовывает помповик дулом в окно — как Сашка стекло опустила возле магазина, за "тихими зомби" присматривать, так и не до него было — и нас накрывает раскатистым бабахом, и тут же ещё раз. Монстр так и не прыгает, присел и замер — живое существо подёргалось бы или хотя бы как-то обмякло — а этот разве что на задницу сел, и то от удара картечи. Или он ещё не убит окончательно? На всякий случай целюсь в просвечивающий сквозь изодранную кожу лба череп. Руки трясутся, приходится положить автомат спусковой скобой на дверцу и из такого уравновешенного положения с расслабленных рук выстрелить. Дистанция никакая, попал. Теперь уже точно труп — если картечь до мозга и не дошла, автоматную пулю никакая кость не удержит. Если это не 10-сантиметровый лоб овцебыка... Шум уже не имеет значения — и я достреливаю тех зомби, которые остались на ногах после наезда прицепом. Восемь выстрелов на пять голов — да, в снайперы меня не взяли бы... Интересно, в снайперской школе есть урок "скоростная стрельба под адреналином"?