— Не знаю. Делайте, как вам проще.
— В одном из боев ваш самолет был сбит?
— Да, меня однажды сбили над Карпатами. Это такие горы. Я катапультировался над Балканами. Это... тоже такие горы, — заканчиваю я, совсем запутавшись.
— И, тем не менее, вы нашли в себе силы выжить, — своим стеклянным голосом подводит итог Деми. — А как вы оказались вместе с баронессой Радецки?
И я чувствую, что Деми задает мне главный вопрос. А до этого вся наша ахинея была просто вступлением.
— Мы друзья, — отвечаю я, немного подумав.
— В каком смысле — друзья?
— Что?
— Неважно. Вы можете не отвечать на этот вопрос. Как это трогательно. Боевой летчик, герой войны за Землю, и баронесса Радецки, владелица заводов по производству оружия, известная своей эксцентричностью. Вы намеревались провести вместе какое-то время?
— Не знаю. Мы только ехали в гостиницу. Я...
— Понятно. Как вы заметили террориста?
— Не знаю. Просто показалось, что этот человек слишком напряжен. А потом я решил, что в его тележке бомба, — вру я. Не могу же я сказать, что Триста двадцатый обнаружил приближение опасности по изменению эмоционального фона.
— И потом?..
— Потом я толкнул Мишель... то есть, баронессу на пол. И упал сверху. И бомба взорвалась. Вот и все.
— Получается, что вы спасли баронессу, рискуя собственной жизнью?
— Я просто толкнул ее на пол.
— И закрыли ее собой. Поступок, достойный не просто друга.
Я начинаю закипать.
— Правда, что здесь, в госпитале Святой Агнессы вы оказались благодаря вмешательству баронессы? И правда ли, что она оплатила ваше лечение?
— Вам лучше узнать об этом у администрации госпиталя.
— Говорят, этот фанатик вместе с собой взорвал десятки невинных людей. Пострадали телохранители госпожи Радецки. Много раненых. Как вы относитесь к происходящему?
— Думаю, что убивать людей — не лучший способ привлекать к себе внимание.
— Прекрасный ответ, капитан. Не могли бы вы рассказать о себе подробнее?
— Что именно?
— Например, как вы любите проводить свободное время. Чем увлекаетесь.
— Чем увлекаюсь?
— Ну, что вам нравится? — подсказывает Деми с приклеенной улыбкой.
— Я люблю музыку. Блюзы. Это такая музыка с Земли двадцатого века.
— Восхитительно. С той самой Земли, которую недавно бомбили? А еще?
— А еще летать. Только сейчас я немного устал от полетов. Все время, как я начинаю летать, мне приходится кого-нибудь убивать. Мне это надоело.
— Но ведь это враги?
— Да. Наверное. Я не знаю точно, — я чувствую, что беседа надоела мне до чертиков.
— Разве убивать врагов не есть долг каждого офицера?
— Конечно. Только я давно в отставке. По состоянию здоровья. Меня до этого тоже сбили. На Джорджии.