— Лунь, чертяка! Ты, что ль?
Я обернулся. Из пропускника выходил Лихо.
— Ё-моё! Точно! А мы с ребятами всё думаем, где тебя носит? Чего не заходишь?
— Здоров будь, Лихо. — Я пожал жёсткую ладонь, хлопнул сталкера по плечу. — А куда заходить? В эту, как её, «Южную ночь»?
— Лунь…
— Ну?
— Есть такая штука на свете. ПМК называется. Ценная, я тебе скажу, вещица. Про погоду там, карту, про Выбросы, хабар разный написано. Буковки знакомые посмотреть можно хотя бы даже в новостях. Ну, а если читать совсем не любим, то…
Лихо кивнул в сторону Бара. Ё-моё! Вывески с красоткой уже не было. Вместо неё мигала зелёными и красными огоньками незамысловатая «иллюминация» вокруг куска крашеной жести с надписью «БАР».
— А в НИИ не ходи, не пустят. Куда нам, с суконным рылом, да в калашный ряд. Айда, по маленькой после ходки. Бивень там теперь заправляет, Куцего уволили. Сам увольнял. — Лихо ухмыльнулся и продемонстрировал здоровенный кулак.
— В таком случае идём. По маленькой и в самом деле не помешает, — согласился я.
***
— В натуре, мужики, кукла это была. Я, блин, чуть в штаны не наделал. Жуть, ё!
— Гыы…
— Трепло…
— Слышь, Бушмен, да ты, видать, с Армейских возвращался.
— Ну так, с Армейских. Откуда знаешь? От блин, мужики, стрёмно в этой деревеньке. Иду, значит, иду, а она, сволочь, на подоконнике скачет. Кукла, ё! Такая, знаете, советская, которые ещё глаза закрывают. Ё, мужики! Охренеть! Прыг, блин, скок, руками машет, и зенки её в башке перекатываются, гремят, ё! Ё! Я, блин, уже чуть в штаны…
— Ну, говорю же, с Армейских Бушмен топал. Слыхал я, что там местные мутантный сорт конопли вывели. Псевдошмаль называется. Говорят, башню на раз сносит, страшная штука. Слышь, друг, завязывал бы ты с этой дрянью… а то в штаны и в самом деле нафигачишь, сиди потом с тобой за одним столом.
— Га-ааа…
— Гыыы…
— Да чё вы, блин? Во, глядите, ё…
Бушмен рванул тесёмки рюкзака, достал из него большой контейнер, отвернул крышку. На пол Бара вывалилась обгоревшая кукла.
— Итить твою налево… — выдохнул кто-то.
Кукла зашевелилась. Медленно поднялись и опустились руки, заскрипел песок в пластмассовых суставах, повернулась голова — кукла словно осматривала помещение.
— Слышь, Бушмен, ты ваще офигел? Ты чё, блин, творишь? Жить надоело, на?
— А чё такое?
— Нахрена ты её вообще трогал? Знаешь, что с такими чудилами в Зоне бывает? Да ещё и сюда припёр, дебил…
— А она чё? Тово?
— Хрен её знает. Это, блин, Зона! От дебил, а… в следующий раз «кикимору» потрогай, идиот.
— Слышь, мужики, а, может, это типа артефакт? Мой кореш намедни дверную ручку ботанам за три с половиной тыщи продал…