Осознание этого сводило с ума.
Его служение — смысл его жизни, его дело, ради которого он отдавал всего себя. Он тратил на это невероятное количество сил, нервов и времени. Он готов был идти в радикальную националистическую организацию и проповедовать свою религию под страхом смерти, под страхом реальности переломанных костей, выбитых зубов и опущенных почек. Он видел раньше такое в своей жизни, но он готов был идти и принимать это — ради своей цели. Он готов был месяцами возиться с сатанистом, решившим отречься от своей общины и принять христианство. Он готов был сутками поститься за него, взывать к Богу до хрипоты в горле, звонить ему каждый день по телефону, бегать по городу в поисках его тела в надежде на то, что оно еще дышит, прятать его у себя дома, писать сотни жалоб в полицию, встречаться с его бывшими друзьями и иметь смелость отвечать им именно то, что они меньше всего хотели услышать, он готов был волноваться и беспокоиться за все это, а потом лежать в больнице с микроинсультом, ему это не нравилось, но он готов был принимать все это — ради своей цели. Он готов был идти к беспризорным детям, которые за свою короткую жизнь уже успели убить, десятки раз своровать, и несколько раз отсидеть в тюрьме — он готов был общаться с ними в надежде на то, что в них еще может проснуться хоть что-то детское. Он готов был идти в семьи и разрешать конфликты, попадая под перекрестный огонь пьяных мужей, убитых горем и злостью, обманутых жен, их панкующих, полных агрессии детей подростков, которым ничего в жизни больше не нужно, кроме дозы героина, ночной дискотеки, с прилагающимся к ней беспорядочным сексом, и дешевых понтов. Он готов был идти и заниматься всем этим и принимать последствия такими, какие они есть — ради своей цели. А его цель была — спасать людей, которые идут в ад. Он действительно любил людей и готов был отдать за них свою жизнь. Его работа была смыслом его жизни, и он готов был рвать себя ради этой работы. Но он не видел никакого результата. Это не могло вызывать никаких эмоций кроме как: полное отчаяние и злость. Это такое специфическое состояние, когда человек что-то делает, делает, делает — а результата нет. Может, он, конечно, где-то и есть, но его не видно. Тогда все это, получается, зря. Столько потраченных сил, нервов, времени, столько труда, столько боли, бессонных ночей — и все зря. Никакой отдачи. Никакого смысла.
Осознание этого сводило с ума.
Его религия. На протяжении долгого времени его убеждали, что Бог обладает как минимум двумя качествами, которые достойны уважения — любовь и справедливость. Где они? Каким образом проявляются? И почему так сильно замаскированы в этом жестоком, живущем по принципам беззакония, мире? Если Бог любит людей, почему он отправляет их в ад? Если Бог любит его, Викториуса Малочевского, почему Он допускает в его жизни одиночество, депрессию и боль? Если Бог справедлив, то почему Он допускает то, что убийцы и отморозки гуляют на свободе, а невинные люди сидят в тюрьмах из-за банальных ошибок государственной системы? Если Бог справедлив, то почему он, Викториус Малочевский, рвущий свою плоть ради людей, находится в посрамлении и унижении, и где награда за все его труды? Может, все это на самом деле просто иллюзия? Может, вся эта система ценностей — просто иллюзия? Может, его религия — это всего лишь иллюзия? Может, его Бог — это его иллюзия? Но он верил во все это уже много лет. Он думал, делал, ел, спал, разговаривал, мыл посуду, катался на лыжах — на основании этого. Он жил на основании этого. Значит, вся его жизнь — тоже иллюзия. Тогда, где истина? И есть ли она, на самом деле? И какой, вообще, в ней смысл? И какой смысл тогда во всей этой жизни? Долгое время он существовал в этом мире с осознанием реальности вечности — он мыслил на основании этого осознания. Если все это иллюзия — тогда какой смысл в жизни, длящейся несколько десятков лет, в которой примерно одинаково распределяется количество плохих и хороших моментов, которая полна глупостей, суеты, страхов, разочарований, переживаний, трагедий, дурацких ситуаций, и в которой никогда не знаешь, что будет в следующее мгновение, которая пролетит, как один миг, она закончится, и ты перестанешь существовать, как что-то значимое, и память о тебе навсегда исчезнет из бытия, а если и останется — то тебе от этой памяти уже не будет никакого прока? Эта жизнь бессмысленна. Она глупа. Она — ничто.