Я отныне — киллер. Наемный убийца. Если повезет, смогу сколотить приличный капитал. Гарантиями того, что меня не «замочат» свои же, чтобы скрыть следы, является мое близкое знакомство с Витьком. По крайней мере, сам он именно так успокоил меня, когда разговор зашел об этом.
В баре царит полумрак, за стойкой скучает бармен в белой рубашке и галстуке-бабочке. Почти все столики свободны. Меня ждут в отдельном кабинете справа от входа. Отодвигаю занавеску, вхожу. Чирик, вертлявый малый с прилизанными волосами, пьет пиво. Хазар, смуглолицый громила в кожаном пиджаке, вертит в руках четки, перекидывая их через ладонь.
- Здорово, — я сажусь на свободный стул, произношу пароль: — У каждого из нас найдется, что рассказать о своих невзгодах.
- Здоровее видали, — бурчит Хазар.
- Ну, это… я этого делать не буду, — сверкает золотыми фиксами Чирик.
- Не «не буду», а не «собираюсь»! — мрачно поправляет его Хазар.
— Ты Артамон?
- Артем.
- Э, теперь ты по гроб жизни Артамон. Так Галимый сказал. Пить че будешь?
— Ничего.
— Вот, Богдан передал для тебя, — Хазар достает из внутреннего кармана мятый конверт, двигает его по столу в мою сторону
— А от нас. Подарочек, — хихикает Чирик, ногой подгребая ко мне черную сумку. Внутри что-то позвякивает.
Сумка небольшая. То есть просто маленькая. СВД в ней не поместится даже в полностью разобранном виде — ствол слишком длинный. Наклоняюсь, вжикаю молнией.
На дне сумки вижу пистолет ТТ с самодельным глушителем и две рубчатые гранаты Ф-1. Приехали.
- Это что? — киваю на сумку. — Уговор был на «плетку».
- Не кипишуй, — Хазар наклоняется над столом. — Работать будешь в офисе. Там одна комната всего. Закинешь «лимонку», дверь закроешь. Потом войдешь, сделаешь контрольный в голову — чтобы наверняка. Тачка будет ждать в соседнем переулке. Вопросы есть? Вопросов нет! Всего хорошего, как говорится…
- Мы с Витьком… с Галимым о другом договаривались.
- У нас проблемы?
- Я не буду брать это оружие, — говорю тихо, но твердо.
Хазар лезет в карман своего кожаного пиджака, достает серую угловатую телефонную трубку. Я уже знаю — это сотовый, по которому можно позвонить куда угодно. Хазар зубами вытягивает антенну, набирает номер.
— Есть разговор… Ага… проблема одна нарисовалась с вашим этим…
Он протягивает мне трубку:
— На, тебя Галимый.
Подношу мобилу к уху. Витек орет, как резаный:
- Ты че там, оборзел?!
- Мы договаривались на…
- Знаю! Но этот… форс-мажор получился. Давай, работай! Трудись, понял?! А то…
- Что «а то», Витя?
Тут Теплый адресочек бывшей Бикиной бабы пробил, ты там, кажется, тоже грелся? Если хочешь, чтобы у нее не был проблем, не создавай проблем мне. Ты меня понял?