— А давайте на турболете. Успеем до утра туда-обратно обернуться.
Турболетом называли невиданный аппарат, олицетворенный в металле полет стройбатовской технической мысли. На хороший, в общем-то, трелевочный трактор ТТ-4 поставили двигатель и коробку передач от МАЗа. И получили невиданный чудо-агрегат. К проходимости гусеничного трелевочника прибавилась скорость автомобиля. Вместо трелевочного щита поставили деревянный кузов. Неизвестно, какая у него была максимальная скорость — спидометра на турболете не было, — но за пятьдесят — это точно. И турболет с ротным и старшиной на борту умчался в светлую даль полярного дня в погоне за тремя потенциальными нарушителями государственной границы. На вахте, разумеется, нас не нашли, но забрали оттуда оставшихся солдат.
…Я еще не спал, когда услышал, как ворвавшийся в казарму старшина спросил у дневального:
— Где С?
— Вон он, спит.
— А еще двое?
— Тоже.
— Давно они пришли? — спросил уже ротный.
— С полчаса где-то.
Старшина с ротным подошли к моей койке и приподняли одеяло. Я притворился, что сплю.
— Ух, — выдохнул ротный — Колыма отменяется, здесь солдат. Сука он, так переволновался из-за него!
Лето 1973 года, с. Огоньки Крымской области
Мама попросила меня вынести ведро с помоями «подальше». То есть за дорогу, в бурьян. Так в нашем селе решались вопросы канализации. Я шел и тихо обалдевал. Не привык еще к Крыму. Все здесь было какое-то, не знаю, не наше, что ли, непривычное. Ожившие легенды и предания.
Скифские курганы, разнесенные взрывами фугасных снарядов в Великую Отечественную. Мрачные бетонные доты заброшенных береговых батарей возле моря. Высохшее соленое озеро Тобечикское, покрытое розовой коркой соли. Добротный большой дом немецкого помещика, сбежавшего после Гражданской войны. Остатки дороги из каменных плит, выложенной еще римлянами-греками. Скала Корабли, о которой писал Житков в своей сказке-легенде. Подземные штольни-каменоломни со следами боев. Все годы жития в Крыму меня не покидало ощущение прикосновения к легенде.
От размышлений меня оторвало громкое «Гав!» над ухом. Я повернулся и вздрогнул: прямо напротив меня стоял огромный соседский пес Пират, немецкая овчарка. Отпустили его хозяева побегать, не все же ему бедному на цепи сидеть, даже цепным надо разминаться. Отпустили и не подумали об окружающих. Дескать «Не бойтесь — он, когда не на цепи, не кусается». Это они сами так считали. Только вот Пират, похоже, не знал об этом. Пират присел на задние лапы, прижал уши — и шестое чувство подсказало, что сейчас он прыгнет на меня. И в момент его готовности к прыжку я плеснул ему из ведра помои точно в нос. Сам не знаю, как у меня такое решение созрело, как-то само собой вышло. Пес заскулил, поджал хвост и побежал к своему дому. С тех пор я собак не боюсь. Одна проблема только — они меня тоже не боятся, иногда и кусают.