— Хороший он был, Юра Рогожин, — рассказывала травница об отце своего сына. — Кругом кровь льется, фашисты лютуют, а он не хотел о войне думать — все мечтал о мирном времени. Представляете, пекся о людях, которые жили в безводной пустыне Сахаре. Хотел после войны проект подать, как туда доставлять большие горы льда из северных морей, айсбергами называются. По воде буксировать, как баржи... Да, если бы не вражеская пуля, и у меня другая жизнь была бы. — Рогожина надолго замолчала, задумчиво глядя в окно.
— А как погиб ваш дед? — поинтересовался Чикуров.
— Тем, что сейчас с вами беседую, я деду своему обязана... Согнали, значит, нас фрицы в балочку. Всех, кто помогал партизанам. Сорок три человека. Ну, меня и деда, конечно... Начали палить из автоматов... Дед то ли нечаянно, то ли специально, до сих пор не знаю, повалился и подмял меня под себя... Кругом крики, стоны... Лежу под дедушкой и чувствую, как на меня его кровь льется... Потом фашисты ходили, добивали, кто шевелился... Лежу ни жива ни мертва, даже дышать боюсь. Вдруг слышу голоса. Два полицая, из наших, отец и сын Порфирьевы... У-у-у, лютовали, гады!.. Останавливаются рядом, младший Порфирьев говорит: «Давай снимем одежду с Лозового...» У меня аж сердце зашлось от страха: поднимут деда, увидят, что дышу, и... Старый Порфирьев сплюнул, отвечает: «На кой ляд нам его обноски. И так воз барахла дома, девать некуда...» И ушли. Под вечер выбралась я из-под мертвых. Совсем девчонкой была. Ужас берет, но я всех перещупала, сердце слушала, может, кто живой остался... Нет, всех порешили, кроме меня... Ну, подалась в лес, к партизанам. Там и родила Юрия...
— А Порфирьевы? — спросил Чикуров.
— Немцев погнали, и они исчезли. Потом уже, кажется в 1952 году, их все же нашли в другой области. Суд в Березках был... Расстреляли душегубов.
— Где дед Прохор похоронен?
— В той же балке, где расстреляли наших. Там братская могила, памятник стоит...
Ворон вдруг заходил по жердочке, что-то выкрикивая. Игорь Андреевич прислушался, но слов разобрать не смог.
— Не понимаю я тебя, дружище, — улыбнулся Чикуров птице.
— Представляется вам, — «перевела» хозяйка. — И спрашивает, кто вы.
— Бор-ря, — более отчетливо прохрипела птица. — Кто вы?
— Значит, Боря?
— Точно, Борькой величают, — кивнула Рогожина.
— Ну а я следователь. Выясняю, кто покушался на профессора Баулина, — уже для хозяйки сообщил Чикуров.
— Я сразу догадалась, — вздохнула хозяйка. — Сын говорил, что его держали в милиции, подозревали... Вы допрашивали... От Юры я и узнала, что в Евгения Тимуровича стреляли... Беда-то какая! И за что? Вы сказать можете?