— Херово как-то, — прохрипел Бармаглот. — Меня так не накрывало давно уже…
— Может, выброс? — предположил Пауль.
— Не должно…
— Прекратили обсуждение, — велел я. — Что-то мы больно уж обрадовались, вот Зона о себе и напомнила. Расслабляться не нужно, господа сталкеры.
Я поправил контейнеры, амуницию, рюкзак с профессорским прибором. Складную клетку для плененных бюреров всучили Паулю, как самому здоровому; впрочем, клетка оказалась практичной и легкой, уж не знаю, как там насчет прочности.
Мы двинулись вперед — уже не ползком, а чуть пригибаясь — и сразу же остановились.
— Что там у тебя? — окликнул я шедшего впереди Соболя.
— Дохляк, — сказал тот, морщась.
— Свежий?
— Откуда тут свежему… В прошлый раз, видать, под обстрел угодил. Ног нету… Полз в Зону с Периметра… Направление, что ли, перепутал в ажитации.
— В чем? — уточнил Аспирин.
Я не стал объяснять. Соболь тоже.
— Глянь, что там у него полезного, и ладно.
Соболь запыхтел.
— Ни хрена! — отозвался он. — Даже ПДА нету… И по лицу не понять, кто таков. Нету его, лица-то.
Ого. ПДА кто-то снял… Кто ж тут был?! Ходят все же, авантюристы. А может, военные помогли — если, скажем, безногий этот орал перед смертью… Хабар, ПДА, да и оружие тоже денег стоит, а вояки до бабла очень жадные. Кроме разве Альтобелли да еще трех-четырех идиотов.
— Постойте! Ребята, постойте! — жалобно и чуть слышно прокричали сзади.
Это еще кто?! Я сдернул с плеча автомат и развернулся: вполне могла быть и псевдоплоть, они такие штуки любят. Или зомби, попадаются среди них болтливые. А молодые сталкеры на просьбы о помощи исправно ведутся: еще бы, своему не пособить — хуже преступления в Зоне нет…
— Кто там щемится? — окликнул Пауль осторожно.
— Это я! Я! — вякнули позади.
Точно, псевдоплоть. И подстраивается-то как… Почти осмысленно разговаривает, падла.
Я снял «калаш» с предохранителя, рядом со мной то же сделал Аспирин.
— Это я! Петраков-Доброголовин! — крикнула псевдоплоть, вернее, теперь уже точно не псевдоплоть. Я выругался, рядом со мной то же сделал Аспирин.
— Ах ты, сука, — сказал Бармаглот, и я не разобрал, чего было в его голосе больше — досады или уважения. Профессор пыхтел, вытирал с толстого лица грязный пот, руки у него заметно тряслись, и точно так же тряслась на поясе кобура с модернизированным «стечкиным». Спецкостюм был весь в мусоре, в дерьме каком-то. Видать, на брюхе полз.
Все смотрели на него, а Петраков-Доброголовин виновато моргал. Нет, он определенно мне не нравился. Я ничего не мог поделать — отношение к профессору за время нашего недолгого знакомства менялось по мелочам туда и обратно, но сейчас он мне не нравился особенно активно.