– Нет, спасибо. Я не любитель клубной жизни. Мне и здесь достаточно накурено.
– Правда? – он с изумлением обернулся по сторонам. – А я и не замечал никогда...
Мы вышли на улицу. Накрапывал дождик. От одной из машин в нашу сторону шагнул плечистый молодой человек с раскрытым черным зонтом наготове.
– Спасибо. – Саша взял у него зонт и поднял надо мной.
Я вертела головой по сторонам.
– Так. Это бульвар, это... Петровка, кажется. Значит, к «Пушкинской» – мне туда?
– Наверное. Но зачем? Ты что – пешком, что ли, идти собралась?
– Ну да. К метро же. Да чего тут идти-то? По бульвару десять минут, меньше даже.
– Да я тебя отвезу.
– Не надо. Отлично я дойду, не выдумывай.
– А дождик?
– А знаешь, мне даже нравится... Дождь, ночной бульвар, листья шуршат, капли стучат... Как будто я снова студентка, буду идти по бордюру и прыгать через лужи. Класс!
Меня до сих пор не отпустило то восхитительное, давно забытое, пьяное ощущение собственной абсолютной красоты и уверенности, что можно делать и говорить что угодно, все будет услышано и воспринято именно так, как надо. Саша посмотрел на меня как-то странно, но протянул руку.
– Ну пошли, студентка.
На бульваре было почти сухо. Кроны старых лип, перехлестнувшись где-то в вышине, не пускали вниз слабенькие струйки дождя, но воздух был влажным и свежим. Пахло почему-то скошенной травой. Мы, не закрывая зонта, шли под руку, и я боком чувствовала твердый локоть. Хотелось ткнуться головой в плечо, и пусть бы меня вели, вели... От плеча слегка пахло табаком, и мне почему-то это нравилось. Привыкаю?
Мы шли молча, но это не мешало, наоборот. Бывает такое хорошее молчание, когда понимаешь, что молчишь вместе. Практически хором. Не потому, что не о чем говорить, а потому, что слова как-то не нужны, и без того славно. Хотелось идти и идти, но бульвар быстро кончился. Впереди появились огни Пушкинской площади. Я свернула с главной аллеи налево, к переходу.
– Пойдем лучше справа перейдем, – остановил меня Саша.
– Почему?
– Потому что вдоль бульвара движение одностороннее.
– Ну и что? – не поняла я.
– Так слева – встречка, – пояснил он.
Я все равно не поняла.
– Машина там не проедет, по встречке-то.
– Да какая машина? Ты о чем?
Он подвел меня к краю бульвара. Там, на проезжей части, метрах в пяти от нас, прижавшись почти вплотную к левой кромке, то есть к самой бульварной ограде, стоял здоровенный джип.
– Что это? Он что, за нами едет?
– Ну да. Это моя машина, там ребята. Куда я – туда и они. А ты их хочешь на встречку загнать.
– Извини, я не знала... Давай, я дальше уж сама. А то неудобно. Я гуляю по ночному бульвару, а за мной таскается сто человек.