— Продолжим охоту, — махнул рукой пророк. — Сейчас они дезорганизованы, напуганы, рассеяны, а потому не опасны. Сейчас нужно брать за жабры другую рыбу.
— Но храмовники знают секрет «синдина». Что будет, если они его раскроют?
— Ни за что, потому что в этом случае все жертвы окажутся напрасными, — рассмеялся Сорок Два. — Их психованный бог ни за что не пойдет на такое унижение.
— Когда поймет, что Мутабор на краю гибели, ему станет плевать на такую мелочь, как унижение, — заметила Пума.
— Ну… — Пророк почесал подбородок. — Даже если они и откроют секрет «синдина», мы просто сменим тактику. Перехватить у нас управление процессом они не смогут при всем желании.
«Власть. Власть. Власть. Вот из-за чего погибла Красная — прокладывала маленькому человечку дорогу к неограниченной власти. А еще Крюгер, Дэн, Почтальон. А еще она сама…»
— Никто не говорил, что «синдин» безопасен, — угрюмо процедила Ева.
— Что ты имеешь в виду?
— От «синдина» умирают.
Сорок Два внимательно посмотрел на Пуму. Насторожился, отметив чуть подрагивающие пальцы и странный блеск в глазах. Попытался пошутить:
— От жизни тоже умирают, но ведь это не значит, что не нужно рождаться, правда?
— Ты прав, — прошептала Ева, поднимая пистолет. — Ты прав, любимый, умирают от жизни и от «синдина». Ты ведь знал, не так ли?
А вот теперь пророк перепугался. Попытался вскочить с кресла, но был остановлен резким возгласом:
— Сидеть!
А титапластовая дверь в подземный бункер заперта, охрана снаружи, а внутри лишь одиннадцать трупов да чокнувшаяся метелка с «дыроделом». Сорок Два покрылся холодным по́том.
— Ева, милая…
— Ты знал, — всхлипнула Пума.
«Она с трудом сдерживает слезы? Замечательно! Женщины — существа эмоциональные, возможно, удастся ее уболтать и как-нибудь открыть проклятую дверь».
— О чем ты говоришь, любимая?
— Ты знал, что от «синдина» умирают, ведь так?
«Прелат, сука! „Знаете, почему кашляет ваша Пума? Она умирает…“ Надо было сразу шлепнуть эту дуру! Но ведь верная, сучка, головы откусывала по моему приказу… А сейчас и мне! Б…дь, что же делать-то?!»
— Я не смог тебе сказать, моя любовь. Ты не знаешь, сколько слез я пролил по ночам, когда ты спала на моем плече. Ты не знаешь, как холодела моя душа, когда я слышал твой кашель. Ты…
— Ты знал?
— Мне рассказал прелат во время той нашей встречи. Вот почему я был так мрачен. Я был в шоке.
— Из-за меня?
— Да. — Сорок Два посмотрел Пуме в глаза, изо всех сил стараясь не замечать черное дуло «дыродела». — Я ведь тебя люблю.
И проклял свое субтильное сложение, не позволяющее хотя бы попытаться начать схватку. Он не быстр и не силен, потому вынужден послушно сидеть в кресле, чувствуя, как от страха жгутом сворачиваются внутренности.