Поднялась и пошла в коридор. Главное, идти по прямой, не шатаясь. По дороге залезла в карман куртки, висящей в прихожей, нашла жвачку и сунула в рот сразу четыре подушечки. Помахала рукой перед открытым ртом, откуда поперла такая мятная свежесть, что аж искры из глаз вышибло.
— Кто там?
Из-за двери раздался приятный низкий голос. Причем шел он откуда-то сверху.
— Здравствуйте, это ваш бывший… То есть я жил в этой квартире до вас. Меня зовут Михаил. Вас должны были предупредить, что я зайду. За вещами.
Тут до меня доходит, что фотографии до сих пор разложены на полу!
— Сейчас открою, — говорю я, изо всех сил стараясь произносить слова четко, чтобы язык не заплетался.
Сама бросилась в комнату, сложила фотки обратно в альбом, потом взяла стул, подтащила его к антресолям и бросила снимки туда, оттуда вытащила.
Вернулась обратно к двери. Открыла.
На пороге стоял мужчина. Я его сразу узнала. Он был на многих фотографиях — высокий, с совиным лицом. Рядом с ним девушка. Среднего роста, рыженькая, в короткой куртке и обтягивающих джинсах.
— Гхм…
Я стараюсь не дышать и не смотреть на них.
— Входите.
— Спасибо.
Мне показалось, что мужчина посмотрел на меня с любопытством, но без отвращения. Вошел, начал снимать ботинки. Я хотела сказать, что не надо, но испугалась, что выхлоп от меня будет такой, что все всем сразу станет ясно. Девушка кротко таращилась в пол.
Мужчина шагнул в комнату, подошел к антресолям. Вытащил оттуда альбом, пошел обратно и вдруг остановился, склонил голову набок, присел… и подобрал с пола не замеченную мной фотографию!
Кажется, на ней он сам в обнимку с тремя голыми барышнями.
Вот, блин.
Я почувствовала, что краснею от макушки до пяток. Теперь уж точно не удастся ни о чем расспросить. Пытаюсь сделать вид, будто ничего не происходит. Не смотрю на него.
Однако никакой тирады не последовало.
Мужчина вернулся в прихожую, молча влез в ботинки.
— Идем, — сказал девушке.
Закрываю за ними дверь. Тут вдруг мужчина оборачивается и ловит мой взгляд. Смотрит с подколом, весело. Подмигивает. Он знает, что я видела. И я знаю.
Я краснею еще больше и, забыв про перегар, выдыхаю:
— До свидания.
И тут же захлопываю дверь.
Стою, прислонившись к ней спиной. Хочется, как в дурной комедии, кричать: «Они настоящие!»
Иду к столу и допиваю остатки вина. Пью до тех пор, пока не начинает мутить. Надо лечь. Срочно. Тахта подо мной медленно вращается. Или это потолок кружится?
Лежу под открытой форточкой. Вдыхаю холодный осенний воздух. Чтобы не мутило. Вино стоит на уровне кадыка. По телу проходят теплые волны. Правда, на пике каждой из них начинает подташнивать. Делаю глубокий вдох. Начинается новая волна. Такой внутренний серфинг.