А потом еще одна.
А потом мимо меня народ ломанулся к “Хопперз”, потому что если бабы орут, значит, есть на что попялиться. Я пошел с ними, скорее, поплыл, чем пошел. Я знал, что мне бы неплохо поплыть в другую сторону, но надо было взглянуть.
— Франкенштейн, — сказал я, глядя на него, лежащего на тротуаре. Он лежал, прислонившись спиной к двери и вытянув ноги. Белая рубашка от груди и ниже была красной.
— Франкенштейн? — сказал кто-то, явно моложе меня. — Какого?.. А, Франкенштейн, хе-хе. А ведь и правда похож. Странный чудила. В лицо бы я ему, правда, такого не сказал. Хотя теперь, какая хрен разница. Хе-хе.
— Заткнись, еб твою мать, — сказал я тихо и мирно. Еще один пацан, лет пятнадцати, посмотрел на меня и сказал:
— А тебе-то что, бля? Ты ж Ройстон Блэйк, да? Он ведь у тебя работу увел. Тебе-то что?
Я посмотрел на него, на этого мелкого сопляка, который решил, что знает, что к чему. Хотел ему ответить, очень хотел. Я хотел оторвать ему башку и запихнуть слова прямо в горло. Но не мог. Не мог, потому что народ толпился вокруг и пялился то на Фрэнки, то на меня. Да и какой смысл? Он все равно не поймет. Никто не поймет. Они ж туг все сопляки. Что они могут знать?
— Он это сделал? — сказала телка у меня за спиной. И я понял, что она имеет в виду меня. — Ройстон Блэйк. За ним такое. Мне мать говорила.
— Точно, — сказал кто-то еще. — Это в газете было.
— Эй, Блэйк, как ты этого уделал, а? Рыбацким ножом? Складным такое не сделаешь. В этом чуваке лезвие застрянет.
— И что ты будешь делать теперь, Блэйк? Пока не слышно, чтобы легавые сюда мчались.
— Где ты…
Я на все это забил. Ломанулся со всех ног вниз по Фрайер-стрит и за угол “Кафе Барта”. Перепрыгнул через стену в конце улицы, снеся часть, — и рухнул на Уолл-роуд, приземлился немного криво, но я не собирался париться по этому поводу.
Я слышал сирены. Мне казалось, что они приближаются со всех сторон. Но меня беспокоили не легавые…
Наверное, вы сидите и думаете, что как-то это уж слишком, так напрягаться по поводу одного мертвого чувака, учитывая мое прошлое и все прочее. И я с готовностью признаюсь, прям здесь и сейчас:
Я убивал.
Я убил много таких и немало сяких. Но кто в наше время, в нашу эпоху, может, положа руку на сердце, сказать, что не убивал. Иногда кто-нить зажимает тебя в углу, и единственное, что остается — пырнуть его под ребра или въебошить монтировкой по голове. Или сбить украденной тачкой. Как говорил когда-то какой-то чувак (забыл, кто именно), “На жизненном пути полно деревьев. Некоторые можно обойти, но есть и слишком большие. Их приходится срубать”. Думаю, тут все понятно. Разве нет?