– Санта-Клаус ко мне пришел. У вас нет пряников с мандаринами?
* * *
Алена выехала на Каширское шоссе и вынула из кармана мобильный телефон.
– Доброе утро, Игорь. Я собралась сейчас в больницу к Кате. Она вчера не говорила, что ей нужно? Что? Серьезно? Вас не пустили? И ничего не объяснили? Но такой болевой приступ не может быть без причины. Они проверяли давление, делали томограмму? В общем, я беспокоить ее не буду, сразу пойду к профессору. Фрукты, йогурты, печенье, ну и все такое оставлю для Кати в холодильнике. Думаю, вам сегодня уже не нужно сюда приезжать. Подождите меня дома. Я подробно расскажу о разговоре с профессором и заодно позабочусь о вашем холодильнике. Чтоб не забарахлил от тоскливой пустоты.
* * *
То, чем занималась Ирина, никак нельзя было назвать скромным словом уборка. Она вдохновенно истребляла грязь и пыль. Доводила каждый сантиметр своей небольшой квартиры до сияющей чистоты. Она умела добиваться хрустальной свежести воздуха и безжалостно отправляла в мешки для мусора ветхие вещи, ненужные бумажки, не самые свежие продукты. Приведя квартиру в идеальный порядок, Ирина закрыла вымытые окна, задернула чистые шторы, зажгла несколько ароматических свечей. Вот таким чистым, красивым, благоуханным должен быть их маленький рай. Их с Женей убежище от остального мира. Жене скоро исполнится двадцать лет. Иногда ее провожают мальчики. Бывает, она приглашает кого-то домой. Правда, очень редко. Ирине кажется, что дочка тоже оберегает от посторонних их покой. Но главное, конечно, заключается в том, что Женя еще не испытала серьезного чувства к мужчине, а несерьезных чувств для нее не существует. Такой она цельный человечек. Но когда-то это случится. И что тогда будет с их жизнью? С их дружбой? Взаимной привязанностью? Ясновидящие не заглядывают в свое будущее. И, как от беды, защищают от своего дара родных детей. Это неписаный закон.
Ирина остановилась у Жениного письменного стола. Комнату дочки она так же тщательно мыла и чистила, как и всю квартиру. А вот на столе ничего не трогала. Женя любила читать сразу несколько книжек, сидя перед включенным компьютером. Здесь, за столом, не подходя к пианино, она набрасывала на нотной бумаге свои мелодии. Часто что-то писала от руки. Возможно, она вела дневник. Она ничего не прятала, зная, что мать не станет рыться в ее бумагах. Ирина поправила стопку книг, и вдруг ее неодолимо потянуло к тонкой школьной тетради. Ирина открыла ее. Это были стихи, написанные Жениным красивым почерком. Ирина почувствовала легкую обиду. Почему дочь никогда не говорила ей, что пишет стихи? Думает, мать не поймет, или боится, что ей не понравится? Ирина произвольно выбрала страницу, прочитала первые строчки и прерывисто вздохнула. Это серьезнее, чем она могла предположить. Просто стихи в школьной тетрадке – это пение расцветающих гормонов. И проходит незаметно, как все юношеские иллюзии. Хорошие стихи – это плоды сосредоточенного одиночества глубокой, ранимой, страдающей души. Это навсегда. Ирина села на диван и медленно прочла, чуть шевеля губами.