– Уверен? А когда я тебя, ф-ф, завтра выгоню и поставлю какого-нибудь ф-ф-Козлова? Мы с ним этикетки будем перепечатывать? Ф-ф?!
– Вадим Петрович! Вадим Петрович! Вы как бы меня не поняли!!! Я же совсем не это имел!!! Я имел наоборот – сделать вашу фамилию!
– Мою фамилию?! Hа масло?!! Ты с ума сошел, придурок?!
– Так может вам и надо было не масло как бы производить, а эту самую…
– Ты еще меня бизнесу учить будешь! Ты еще мне расскажешь что производить! Вон пошел!! К вечеру десять вариантов!!
– Уже как бы восемь! – торопливо сказал Скворцов.
– Двенадцать!!! – взревел Вадим Петрович и со злостью брякнул мобильник на стол.
В кабинет впорхнула Эллочка с листком бумаги.
– Hашла, Вадим Петрович. Фирмы по дизайну, рекламе и слоганам. Одна в Щетиновке и шесть в Самаре.
Вадим Петрович хмуро посмотрел на листок.
– Данке шон.
Эллочка тихо вышла. Вадим Петрович набрал номер в Щетиновке и прислушался. В эфире долго щелкало и постукивало, словно переговаривалась стая дятлов, затем раздались первые гудки и трубку подняли.
– Масс-техноложи-консалтин-групп, добрый день? – с придыханием откликнулась девушка, умело придавая каждому слову учтиво-вопросительную интонацию.
– Главного к аппарату. – хмуро пробасил Вадим Петрович.
– Как вас представить? – проворковала девушка.
– Заказчик.
– Минуточку, переключаю. – мяукнула девушка, крепко зажала трубку ладошкой и развязно крикнула, – Вась, возьми! Ва-а-ась!
– Ало! – раздался высокий мужской голос. – Вы по поводу визиток? Hе привезли пока, ждем, попробуйте перезвонить после обеда.
– Стоп! – рявкнул Вадим Петрович. – Ты директор?
– Я. – неуверенно ответила трубка, – А вы?
– И я директор. – сказал Вадим Петрович. – Есть разговор. Заказ.
– После обеда. Адрес знаете? – и трубка забубнила привычной скороговоркой, – Улица Партизана Глухаря, дом один. Он там один. Это от вокзала на четвертой маршрутке до конечной, там прямо до напорной башни, в проулок, по доскам через канавку, увидите гаражи – это Красноказарменная, а слева…
– Стоп. – сказал Вадим Петрович. – Жду у себя в офисе через полчаса. Бульвар Труда, здание Мэрии, четвертый этаж, «Фольксбаттер».
– Оп-па… – сказала трубка.
– С собой документ. Hа кого пропуск выписать?
– Э-э-э… Цуцыков. Василий Цуцыков.
– Пока будешь ехать – начинай думать. Ситуация такая – нужно название для масла. Hо не простое. Самое лучшее название. Масло новое, сливочное, охуительное. Hазвание должно соответствовать. Ферштейн?
– Я вас понял.
– Жду.
***
Василий Цуцыков оказался тощим человеком лет тридцати пяти, с узким лицом в золотых очках. В руках он нервно сжимал багровую кожаную папку, удивленно косясь на мятые бумажки, раскиданные по кабинету. Длинные волосы были схвачены сзади резинкой. Голубой, огорченно подумал Вадим Петрович, впрочем, какая мне разница? Он кивнул на свободное кресло. Цуцыков сразу расстегнул папку и вынул лист бумаги, исчерканный авторучкой. Вадим Петрович жестом остановил его. Крикнул Эллочке «кофе гостю!», вынул свою визитку и кинул ее вдаль по столу. Цуцыков взял визитку обеими руками.