— Чего я хочу? — Гурьев приподнял правую бровь, помассировал пальцем ямочку на подбородке. — До сих пор не веришь. Бес мне тоже все уши прожужжал: не бывает так, не может такого быть.
— Какой бес ещё?!
— Самый настоящий, Иосиф Виссарионович. Без рогов и копыт, конечно, но сулил – вполне себе по-бесиному: всё, что хочешь дам, говорит, только брось это к чёртовой матери. Не получится у тебя ничего, говорит.
— А ты?
— А я сказал – выйдет. Я обещал.
— Чертей не бывает, Яков Кириллович. Это я тебе говорю, Сталин.
— А Бог есть? Как ты думаешь, Иосиф Виссарионович?
— Есть, — тихо, убеждённо проговорил Сталин. — Рая нет, ада нет, чертей нет. А Бог – есть. И мы – есть.
— И царь у нас тоже есть теперь. И это, такое у меня чувство, хорошо.
— Скажешь, нет?
— Нет. Я уже говорил. Того, чего я хочу, ты, Иосиф Виссарионович, мне всё равно дать не сможешь. Даже если очень сильно захочешь.
— Чего?!
— Покоя.
— Что?!
— Не сейчас, не сейчас, — утешил его Гурьев. — Потом. Потом. Не сейчас.
— Сейчас не получится. Ни у кого не получится. Гитлер. Что делать будем? Ты знаешь, как у меня голова болит? Югославы месяца не выстояли. С Грецией тоже промахнулись мы. Даже британцы твои хвалёные – побежали, как тараканы. Как крысы. Как так?! Что за зверь такой, Гитлер? Как получается у него? В затылок дышит, у самого носа зубами щёлкает. Я думаю, всё же обманули мы его. Хорошо обманули, правильно. А ты? Что думаешь? Думаешь, что-то думаешь. Людей жалеешь, да?
Людей жалко, ты прав, Яков Кириллович, подумал Сталин. Люди бедные, глупые. Ничего не понимают, совсем ничего. То любят Сталина, то ненавидят Сталина. То стихи ему шлют, то доносы. Стихи плохие, корявые. Доносы тупые, с ошибками. Русского языка, родного языка не знают. Прямо беда. Одни мы с тобой, одни. Вот, мальчик теперь есть. И девочка. И Бог.
— Иерархия приоритетов, — тихо проговорил Гурьев. — Так это называется, и не мне тебе объяснять, Иосиф Виссарионович, что это такое. Это мы должны сделать. Мы. Здесь и сейчас. Посмотри, посмотри же. Видишь? Ни у кого не получится. Вся Европа под Гитлером лежит, ноги раздвинула. Если не мы, не сейчас, не в ближайшее время – потом поздно будет. Потом у Гитлера и связь появится, как у нас, и всё остальное – тогда уже никто не сможет. Теперь ничего надолго не спрячешь. Не средние века. А главное – это бомба. И у него она тоже будет, если мы не успеем.
— А у нас когда?
— Скоро. Городецкий же только этим и занимается. Уже ясно, что будет. Вот-вот. Но потом её нужно сделать такой, чтобы в самолёт засунуть можно было. А ещё лучше – в чемодан.