Все позади».
Послышались шаги. Асинкрит поспешно вернул листок на место.
— Вы что-то кричали? — спросил подошедший Сергей.
— Нет… вернее, да. Немного. От избытка чувств.
— Со мной здесь такое тоже бывает. Хорошо здесь, правда?
— Правда.
— Я как приду сюда, протяну к небу ладони…
— Что замолчали, Сергей. Думаете не пойму?
— Поймете. Раз давеча о деревне с такой болью говорили, хотя человек вы городской.
— Городской… Разве это главное? Я — русский, а потому и больно.
— Согласен. — Неожиданно улыбка исчезла, и Сергей стал очень серьезным, даже каким-то сумрачным.
Огонь с яростью схватился за хворост, загудел, рванувшись к небу. А затем стал тише, а вскоре он уже спокойно и даже ворчливо, как старик, трещал сучьями. Они долго молчали. Каждый думал о своем. Неожиданно Сидорин стал читать стихи:
Приходите ко мне погрустить, —
Это лучше всего у костра.
Надо голову чуть опустить
И тихонько сидеть до утра.
— Здорово, — отозвался Сергей. — Чьи стихи?
— Кажется это Горбовский.
— Слышал, но не читал… Я ведь замолчал, не потому, что…
— Я понимаю, Сергей. Не продолжайте.
— Вот и хорошо. Иной раз хочешь что-то выразить…
— И не получается.
— Поэтам легче.
— Вы писать сами не пробовали?
— Стихи?
— Хотя бы прозу. Мне кажется, у вас должно получиться. Да и о Кацком стане вы все знаете.
— Ой, что вы! Это бабушки наши все знают. Кадка знает, но хранит. А бабушки… Для меня радость — ходить к ним, беседовать, записывать их воспоминания, чаи гонять. Правда, уходят они потихоньку. — И замолчал, но вскоре опять оживился. — Моя родная бабушка в Хороброве живет. Сколько я от нее узнал! — И почти без паузы. — Вы думаете, у меня получится… писать?
— Обязательно.
— Если хотите, я вам сейчас что-нибудь расскажу… про нас, кацкарей. Не поверите, но я знаю своего прапрапрапрапрадедушку… Я не ошибся? — и Сергей, считая, загнул несколько пальцев. — Нет, правильно. Его Алексей звали. Не зря я в Углическом архиве пятнадцать лет сидел…
— Сергей, — перебил собеседника Асинкрит, — расскажите мне о Смерти.
— О Смерти? — удивился директор музея.
— Ну да, что кацкари о Смерти думают, какой ее видят.
Похоже, самому Сергею вопрос пришелся по душе.
— Ой, а ничего, что ночь, костер. Да и до дома далеко идти.
— Успеем выспаться, Сергей Николаевич.
— И то правда. Ну хорошо. С чего бы начать? Когда вы сказали: «Поговорим о Смерти», я сразу подумал о том, что в нашем человеке есть это…
— Что?
— Какая-то страстная готовность порассуждать о ней. Нарочитость, что ли… Вот к примеру, есть среди кацкарей люди, старики, конечно же, которые при жизни приобретают себе гроб. Уберут его покамест на чердак и, чтобы не пустовал без дела, хранят в нем яблоки и рябину.