Вечер. Почти закат. Романтично.
— Эх, батюшка, батюшка, — говорю. — Злой вы человек. Только ведь и я — не добрый.
Священник молча поворачивается и бежит. Он напуган. Он — нормальный человек по сути. И этому человеку я сочувствую...
Здесь нет зла как такового. Просто борьба видов.
Я бегу за ним.
— Давай! — кричу я. — Все равно не убежишь!
Я достаю нож. Устремляюсь в рывок. Почти догоняю. Батюшка наддает. Фонарей на улице — кот наплакал. Где-то вдалеке горит один. Так что мы играем в догоняшки в темноте. Собаки лают.
— Помогите! — кричит батюшка. — Помогите!!
Я почти его догоняю. Взмахом ножа попадаю в рюкзак. Батюшка делает усилие. Выигрывает два метра. Потом еще один.
Уйдет!! Нет, нельзя.
В груди — боль. Дышать тяжело. Я в хорошей форме, если не считать синяков и ушибов. А в груди — словно рвется.
Рывок!
Выпад ножом. Неужели попал?! Не может быть!
Нет.
Батюшка, вдруг, извернувшись ужом, уходит от удара. Прыгает на забор близлежащего дома — и, как ящерица, ползет по нему вверх. Забор вплотную к стене дома, батюшка на четвереньках — все выше и выше. Вот он подбирается к чердачному окну...
— Эй! — кричу я. — Божий человек! Стой, стрелять буду!
Батюшка замирает на секунду, поворачивает голову. Смотрит мне в глаза...
Почти как днем, в церкви.
Глаза не могут лгать. Потому что подсознательно человек знает о себе правду.
— Голоса? — оправдывается такой. — Что вы, какие голоса. Неужели я похож на сумасшедшего?
А глаза говорят: «Я разговаривал с соседской собакой.» Или с кроликом. Или с мусорным ведром.
А что? Имею право.
Тварь смотрит на меня из глаз батюшки. Нечто иное. Чужое. Надеюсь, просто набор рефлексов и желаний...
Не разум, будь боже милостив.
Мы смотрим с тварью в глаза друг другу. Долго. Целую секунду. Или две.
Потом голова твари взрывается. Обезглавленный труп падает на землю мешком с потрохами. Личное правосудие. Хотя стрелял не я.
— Понятно, — говорю. — Понятно.
Ко мне подходят люди — местные «питерцы». В желтых костюмах высшей защиты они похожи на космонавтов.
Один улыбается мне через подсвеченное стекло. Показывает большой палец. Егор Караев, кажется. Начальник местного отдела.
Да, я хорошо сработал. Заставил тварь раскрыться. Какая-то мутация военного НМ-вируса? А черт его знает...
Покойся с богом, батюшка.
Стрелял снайпер из местных. А по моим ощущениям — словно я сам, лично нажал на спусковой крючок...
И нажму, если понадобится.
Мы — поколение бегущих по лезвию бритвы.
Мясники.
=== 10^-7 ===
Люди, разговаривающие с Богом! Покойной мамой. Гэндальфом. Зелёными человечками. Соседской собакой.