— Винт, в списке помидоров нет?
— Нет. Лук остался, и можно идти…
Что на меня нашло, так захотелось помидоров, хоть в рабство к этому дядьке иди.
— Помидорки хочется, — говорю Винту.
А Винт чувствует себя виноватым и готов на все. Подходит, берет один помидор, кладет обратно, второй берет…
— Откуда овощи?
Продавец на Винта и не смотрит.
— Пойдем, ладно, — вздыхаю я.
— Дороговато, — говорит Винт.
— Проходи, проходи! — машет рукой дядька.
Вдруг вижу, Винт фокус делает: помидор обратно в кучу не кладет, а себе оставляет. Вот опять — помидор у него в руке, пас, он уже в другой руке, а когда все думают, что Винт обратно его положил, то это обман, рука пустая. Хочу его остановить, язык отнялся, колени дрожат.
— Винт! — кричу.
Одновременно мы закричали — я и дядя в кепке. Схватил он Винта за шиворот, тот вывернулся, бежать, я за ним. Мы бежим с одной стороны прилавка, продавец с другой. Кричит как резаный:
— Кошелек украли!
При чем тут кошелек?! Всех он взбудоражил, все закричали, заволновались. Винт юркнул под прилавки, я за ним, поскользнулся, на чьи-то корзины упал. Хватают меня сразу двадцать рук, свисток свистит, милиционер появляется. Точно, думаю, сейчас бабушка меня разбудит, и все окажется сном.
Только в милиции начинаю соображать, как все плохо и что мне сейчас будет. Сижу за барьером для преступников, неподалеку дежурный милиционер по телефону разговаривает. Рядом со мной мальчишка шпанистого вида, чувствует себя в милиции как дома.
— Влип ты! Сейчас инспектор на тебя протокол составит и в школу письмо…
Вот почем нынче помидорчики на базаре.
— Хочешь, выручу? — говорит этот мальчишка.
— Выручи, пожалуйста…
Он наклоняется ко мне и начинает шептать. Сейчас у меня спросят фамилию, имя и отчество родителей. Правду не говорить, но врать с умом. То есть надо назвать имя и адрес знакомого взрослого, лучше всего не в нашем городе.
— Зачем не в нашем? — спрашиваю.
— Они родителей сразу сюда вызовут, если они тут.
— У меня нет никого в других городах…
Паренек оказался лучше брата родного. Присоветовал мне в родители Захарьина Юрия Максимовича по адресу: Никольская, девять, на станции Возжаевка. Вроде есть такая неподалеку. Этот Юрий Максимович — живой человек, сосед моего советчика.
Я еще и обдумать всего не успел, проявился Винт.
— Что надо? — спрашивает его дежурный милиционер.
— А я, — Винт отвечает, — вот с этим мальчиком на рынке был, только меня не поймали.
Дежурный открыл ему барьерчик, Винт сел рядом.
— А свое имя менять не надо? — спрашиваю я шпанистого мальчишку.
— Не надо, не надо, маленьких не учитывают…